Sonnet sur la renaissance de Notre-Dame
« La Renaissance de Notre-Dame »
Sous les cendres du feu, dans l’ombre de la peine,
Se dresse fièrement l’âme des bâtisseurs.
La flèche, foudroyée, renaît des profondeurs,
Portée par des mains d’or, artisans de la plaine.
Les siècles contemplant la force souveraine,
Ont vu le plomb fondre et pleurer ses douleurs,
Mais l’esprit de Paris, plus fort que les malheurs,
Rallume un vitrail d’espoir dans son domaine.
Là où l’orgue muet retenait son soupir,
Le chœur, paré de foi, s’élève pour s’unir
Au ciel, témoin sacré de ce noble prodige.
De pierre et de lumière, un futur s’écrit,
Et sur les quais heureux, la Seine réfléchit
La gloire retrouvée de l’auguste vestige.
Romanesque sur la renaissance de Notre-Dame
« La Renaissance de Notre-Dame »
Un soir d’avril, sous un ciel hésitant entre l’ombre et la lueur, Paris tout entier retint son souffle. La cathédrale, joyau séculaire, vacillait sous l’assaut des flammes. Ses voûtes gémissaient, ses gargouilles pleuraient, et les étoiles, témoins muettes, semblaient prier avec la ville.
Mais dans le chaos de ce brasier tragique, une promesse naquit. Là où la flèche s’était effondrée, emportant avec elle le poids des siècles, les cœurs s’unirent dans une ferveur nouvelle. Architectes, maîtres d’œuvre, et ouvriers venus des quatre coins du monde se liguèrent, animés d’un même amour pour cette dame de pierre et de vitrail.
Chaque pierre sauvée devint un symbole, chaque poutre taillée un serment. Des forêts ancestrales offrirent leurs chênes, tandis que les maîtres verriers façonnaient des rosaces dignes des anges. Même la Seine, fleuve fidèle, semblait chanter une ode discrète à cette renaissance.
Le temps passa, mais jamais la passion ne faiblit. Peu à peu, Notre-Dame reprit vie. Sa flèche, plus élégante encore, s’élança de nouveau vers le ciel, tandis que ses cloches, restées silencieuses si longtemps, retrouvèrent leur voix.
Et lorsque, enfin, les portes s’ouvrirent à nouveau, un flot d’émotions submergea la foule rassemblée. Là où la tragédie avait brisé, la résilience avait reconstruit. Notre-Dame n’était plus seulement une cathédrale ; elle était le reflet d’une humanité capable de relever les défis les plus immenses.
Sous ses arches ressuscitées, les chants s’élevèrent. Ils portaient l’écho d’un passé glorieux, mais aussi l’espoir vibrant d’un avenir lumineux. Paris souriait, et avec lui le monde entier, devant ce miracle de pierre, de feu et d’amour.
Vers libre sur la renaissance de Notre-Dame
« Renaissance »
Dans la nuit rouge,
les flammes ont dansé, voraces,
effleurant les siècles.
Les cendres volaient,
portant les murmures d’un passé
que l’on croyait immuable.
Et pourtant,
au creux de la douleur,
là où le bois craquait,
où la pierre se fissurait,
un espoir incandescent
prenait racine.
Des mains, innombrables,
caressèrent les vestiges,
réparèrent la mémoire.
Le chant des outils,
écho des prières,
s’éleva sous la voûte ouverte.
La flèche,
comme un phénix,
trouva son élan vers le ciel,
perçant les nuages
avec la foi des rêveurs.
Aujourd’hui,
au bord de la Seine,
le vent glisse sur la pierre neuve,
et les cloches,
fières et indomptées,
entonnent un chant nouveau.
Notre-Dame respire à nouveau.
Elle est plus qu’un monument,
elle est un cœur battant,
un poème d’espoir,
gravé dans la lumière.
Sonnet sur la réélection du président Trump
« Le Retour d’un Président »
Sous l’éclat retentissant d’un destin troublé,
L’Amérique, divisée, choisit une figure,
Un nom déjà gravé dans l’ombre et la clarté,
D’un président, élu par force et par mesure.
Dans le tumulte ardent des voix qui se répondent,
Les promesses jaillissent, éclatant sous le feu.
Certains voient en ce choix un avenir fameux,
D’autres y pressentent l’écho d’heures profondes.
Mais tel un phénix fier, il brise les rancunes,
Se dressant, défiant les vents de l’incertain,
Portant haut un flambeau au cœur des dunes.
L’Histoire se tisse, parfois dans l’incendie,
Et son nom, qu’on exalte ou qu’on maudit,
Marque à jamais l’étoffe d’un grand pays.
Le Retour Triomphal
C’était une nuit où les étoiles semblaient hésiter à briller, comme si le ciel lui-même retenait son souffle. L’Amérique, vaste et indomptée, s’apprêtait à écrire un nouveau chapitre de son histoire. Les yeux du monde étaient rivés sur cette terre, où des millions de voix s’étaient élevées dans une élection aussi captivante que controversée.
Donald Trump, figure qui divise et fascine à la fois, venait de remporter un second mandat. La nouvelle, tombée avec fracas, fit vibrer les rues et les salons, enflammant autant les célébrations que les protestations. Dans ses tours dorées comme dans les villages oubliés, chacun percevait cette victoire à travers son propre prisme.
À Mar-a-Lago, entouré de ses proches, il savourait son triomphe. Les discours se préparaient, les projecteurs se braquaient, mais derrière les sourires éclatants et la rhétorique familière, il portait le poids de promesses renouvelées. La promesse de grandeur, de prospérité, mais aussi celle de batailles acharnées contre des adversaires politiques toujours plus féroces.
Dans les plaines du Midwest, les agriculteurs qui avaient cru en son message se félicitaient de cette continuité. Dans les grandes villes, où les néons éclairaient les rues grouillantes, les débats s’intensifiaient, opposant ceux qui voyaient en lui un sauveur à ceux qui dénonçaient une menace pour la démocratie.
Mais au-delà des controverses, une chose demeurait certaine : Donald Trump incarnait un récit américain. Celui d’un outsider défiant l’establishment, d’un homme qui, contre vents et marées, avait su mobiliser une ferveur inédite.
Alors que la nuit s’effaçait pour laisser place à l’aube, les États-Unis semblaient à la croisée des chemins. Les défis s’amoncelaient à l’horizon : unité nationale, défis économiques, tensions géopolitiques. Mais pour Trump, fidèle à lui-même, chaque obstacle était une opportunité de plus pour marquer l’Histoire.
Et ainsi commença un second acte, vibrant et imprévisible, dans le théâtre du pouvoir américain.
Le Second Acte
Dans le tumulte des voix,
des millions se sont levés,
choisissant une figure,
un symbole,
un homme que l’on aime ou que l’on redoute.
Les drapeaux claquent au vent,
rouge, blanc, bleu,
comme une promesse ou un défi.
Dans les plaines et les villes,
les regards se croisent,
entre espoir et crainte.
Il revient,
avec son éclat flamboyant,
son discours sans détour,
ses gestes qui agitent autant qu’ils rassurent.
Un leader pour certains,
un mystère pour d’autres,
toujours au centre de la scène.
Les foules applaudissent,
les réseaux grondent,
la nation tremble,
partagée mais vivante.
L’histoire, implacable,
ajoute un chapitre,
un second acte d’un drame national,
où chaque jour est une nouvelle bataille,
chaque décision un pari.
Et dans cette épopée,
il avance,
imprévisible,
portant un pays à bout de bras,
ou le laissant flotter
dans les vents de son ambition.
Mon Sang (sonnet)
Dans l’éclat doux d’un chant mêlé de fièvre,
Clara dévoile un cœur vibrant de feu.
Sa voix, rivière où danse un temps soyeux,
Coule des mots tissés d’or et de rêves.
Sous les accords d’un sang qui se soulève,
Elle offre au monde un miroir lumineux,
Où l’âme, fragile et pourtant audacieuse,
Trouve refuge dans ses mélodies brèves.
Chaque refrain palpite d’une promesse,
Un cri d’amour, un souffle de tendresse,
Des éclats de vie comme un ciel renaissant.
« Mon Sang » devient l’écho d’une espérance,
Un hymne sacré d’intime transparence,
Où la lumière danse au fil du présent.
Le Cœur Révélé : Mon Sang
Un soir d’automne, sous un ciel ourlé de gris, Clara Luciani entra en studio, le cœur en feu. Elle portait avec elle des fragments d’âme, des éclats d’histoires, tissés dans le silence des nuits passées à chercher la vérité entre deux accords de guitare. L’album qu’elle rêvait de façonner, « Mon Sang », n’était pas simplement une collection de chansons : c’était une offrande, un voyage intime et universel.
Chaque note, chaque mot semblait porter la chaleur d’une veine ouverte, une sincérité brûlante. Les premiers enregistrements firent jaillir des rythmes qui pulsaient comme un battement de cœur. La voix de Clara, douce et puissante, dansait sur des mélodies tantôt sombres, tantôt éclatantes. Les paroles, empreintes d’une poésie brute, parlaient d’amour, de perte, de renaissance.
Elle chantait pour ceux qui aiment trop, pour ceux qui tombent et se relèvent, pour ceux qui dansent malgré tout. « Mon Sang » vibrait comme une confession partagée avec le monde entier, un cri d’émancipation et de vulnérabilité. Les studios devinrent un sanctuaire où chaque musicien, chaque producteur, apporta sa pierre à cet édifice musical.
Lorsque l’album vit enfin le jour, il embrasa les cœurs. Dans les salles de concert et les écouteurs solitaires, il résonnait comme un murmure de vérité, comme un écho des âmes humaines. Les critiques, séduits, parlèrent d’un chef-d’œuvre ; mais Clara, fidèle à elle-même, ne cherchait pas la gloire. Elle cherchait simplement à dire ce qu’elle avait à dire, à chanter ce qu’elle portait en elle.
Et ainsi, « Mon Sang » devint plus qu’un album : un pont entre les âmes, une lumière dans la pénombre, une déclaration d’amour à la vie, sous toutes ses facettes. Clara Luciani, en offrant une part d’elle-même, avait donné à chacun une part de nous tous.
Mon Sang (vers libre)
Sous la caresse de la lune,
sa voix s’élève,
fragile et puissante,
comme une veine ouverte
sur le parchemin de l’âme.
Chaque note,
chaque souffle,
pulse au rythme du cœur,
ce tambour intérieur
qui ne cesse jamais de parler.
Elle chante l’amour,
brûlant, perdu, retrouvé,
les fêlures de l’être
et la lumière qui s’y glisse.
Elle chante pour elle,
pour nous,
pour ce monde qui vacille.
« Mon Sang »,
un cri, une étreinte,
une danse sur le fil du réel.
Les mélodies coulent,
douces ou ardentes,
comme un ruisseau de souvenirs,
comme un fleuve d’espoir.
Et dans cette offrande,
Clara offre plus que des chansons :
elle nous donne sa vie,
battante, vibrante,
ancrée dans l’éternité
d’un instant.
Ode à « Mon Sang » de Clara Luciani
O Clara, douce voix de nos âmes troublées,
Tu reviens avec “Mon Sang”, où le cœur se livre entier.
Dans l’intime de la vie, entre amour et maternité,
Tes chansons sont des éclats d’émotions sublimées.
Treize récits vibrants, où chaque note est un écho,
De l’amitié perdue à l’amour en crescendo.
« Tout pour moi » chante la flamme d’un cœur sincère,
Tandis que « Chagrin d’ami » pleure des souvenirs amers.
Ton écriture est viscérale, fruit de moments suspendus,
Dans l’attente d’un enfant, où l’univers s’est retenu.
La mélancolie se mêle à des vagues d’amour immense,
Et la musique, comme toi, trouve en elle sa résilience.
O toi, poétesse du rock et des âmes sensibles,
À travers tes mots, nos douleurs deviennent lisibles.
Et dans ce voyage, à mi-chemin entre force et douceur,
Tu fais jaillir de l’ombre une éclatante lueur.
Élégie sur la Trottinette Électrique
Ô douce invention, promesse de légèreté,
Sur l’asphalte glissant, tu fus d’abord rêvée.
Tu volais, silencieuse, au gré des vents urbains,
Portant nos corps pressés, épargnant nos chemins.
Mais voici que l’idylle s’efface en murmures,
Les rues se plaignent, jonchées d’aventures
De fer abandonné, d’obstacles imprévus,
De courses effrénées, de dangers trop vus.
Enfants des villes, imprudents cavaliers,
Sur deux roues fragiles, sans frein ni bouclier,
Vous dévalez la pente, l’œil sur un écran,
Ignorant les passants, le rythme du temps.
Ô trottinette, messagère des cieux gris,
Ton allure nous grise, mais ton cœur s’alourdit :
Déchets du progrès, parqués sur les trottoirs,
Témoins d’un futur où règne le hasard.
Faut-il donc te blâmer, toi, si jeune espoir,
Ou bien l’homme impatient, refusant le devoir
De partager l’espace, d’en respecter la loi,
D’adopter la prudence, de contenir l’émoi ?
Ainsi pleure la ville, blessée dans sa fierté,
Espérant des jours où la sérénité
Reviendra doucement, sur des voies apaisées,
Et où, dans l’harmonie, tu seras maîtrisée.
Ô trottinette, guide-nous dans l’avenir,
Sans chaos ni fracas, sans bruit pour avertir.
Que ton pas soit léger, et ton usage sage,
Pour que dans les cœurs, tu cesses d’être un outrage.
Ode à la Trottinette Électrique
Toi, flèche d’acier dans la brume des villes,
Envol mécanique aux ailes subtiles,
Tu glisses sans bruit, défiant la pesanteur,
Mais sous ton allure, naît une clameur.
Tu promets l’élan, la vitesse, l’éclair,
La liberté fugace d’un souffle de fer.
Pourtant, dans ta danse au milieu des pavés,
S’élèvent des plaintes de chaos enchaîné.
Les trottoirs étouffent sous ton abondance,
Les rues s’égarent dans cette errance.
Ô douce rebelle, pourquoi ce fracas
Quand la ville t’accueille entre ses bras ?
Faut-il que le progrès sème des désordres
Pour que l’homme apprenne à mieux en mordre ?
Que chaque virage devienne apprentissage,
Et que l’élan trouve enfin le sage visage ?
Chante, trottinette, mais chante plus doux,
Respecte la vie, respecte les roues.
Que l’homme apprivoise ton cœur électrique
Pour que ton règne devienne harmonique.
Alors seulement, dans l’air apaisé,
Tu deviendras rêve, et non danger,
Symbole léger d’un monde en marche,
Où liberté et raison se rejoignent sous l’arche.
Sonnet de la Trottinette Égarée
Sous un ciel encombré de rêves éphémères,
La trottinette file au gré des vents pressés,
Portant mille espoirs, des cités oppressées,
Mais semant sur son sillage des misères.
Abandonnée là, sur les chemins amers,
Elle devient chaos, obstacle délaissé.
Son corps d’acier, jadis paré, dressé,
Gît désormais au cœur des tristes poussières.
Faut-il blâmer l’élan ou bien la main humaine,
Qui, dans sa hâte aveugle, oublie la raison,
Transformant l’idéal en source de peine ?
Qu’un souffle de sagesse apaise l’horizon !
Que l’homme apprenne enfin à dompter sa course,
Pour que naisse un progrès sans funeste ressource.
Chiffres et chimères
Un tableau noir,
des colonnes qui crient,
des zéros qui s’entassent,
et dans les marges,
des rêves qu’on rature.
Le budget, un labyrinthe,
où chaque couloir mène à un mur.
Promesses suspendues,
comme des feuilles d’automne
arrachées par le vent des compromis.
On parle de déficit,
mais on oublie les mains qui tremblent,
les cœurs qui battent,
les vies entre deux colonnes de chiffres.
Coupes, taxes, réformes,
des mots froids
pour des besoins brûlants.
Et pourtant, sous les calculettes,
il y a la France.
Ses rires, ses cris,
ses silences.
Un peuple entier,
attendant un souffle,
une flamme,
dans le gris des bilans.
L’ombre des comptes
La salle était vaste, baignée d’une lumière grise qui tombait des grandes fenêtres sans éclat. Sur la table centrale, un amas de papiers, des colonnes de chiffres interminables, des graphiques bariolés. Au milieu de ce chaos silencieux, un homme, les coudes sur le bois, le visage enfoui dans ses mains : Étienne Lambert, ministre des Finances.
Chaque matin, il affrontait cette guerre. Pas une guerre faite de batailles et de drapeaux, mais une guerre d’équilibres fragiles, de décisions qui semblaient toujours sacrifier quelqu’un. Le budget, ce monstre qu’il devait dompter, ricanait dans l’ombre de son esprit.
« Nous n’avons pas le choix », lui avait répété le Premier ministre ce matin-là. Étienne connaissait bien ces mots, tranchants comme des lames. Derrière eux, des écoles à rénover, des hôpitaux débordés, des rêves de transition écologique repoussés encore et encore.
Il leva les yeux vers le plafond, comme pour chercher un signe dans les moulures ternies. Là-bas, loin de cette pièce, des familles luttaient pour remplir leur panier. Des étudiants comptaient leurs pièces pour payer leurs livres. Des retraités, assis devant leurs factures, murmuraient des prières silencieuses.
Il se souvenait d’un temps où il croyait encore au miracle des chiffres. Étudiant, il voyait dans l’économie un outil de justice, une clé pour bâtir une société plus juste. Mais aujourd’hui, il n’était qu’un équilibriste, condamné à jongler entre les attentes impossibles.
Un fracas le sortit de ses pensées. C’était Sophie, sa secrétaire, qui venait poser un nouveau dossier sur la pile. « Les syndicats demandent une réunion d’urgence. Les agriculteurs aussi. Et la presse veut un commentaire sur la hausse des déficits. »
Étienne hocha la tête sans un mot. Ses lèvres se serrèrent. Dans un élan presque désespéré, il saisit son stylo, surligna une ligne du document devant lui. Là, quelque part, il devait y avoir une solution. Un équilibre, fragile mais possible.
La nuit tombait, mais Étienne ne bougeait pas. Il se battait encore, seul, dans l’arène invisible des décisions budgétaires. Non pas pour lui, mais pour ces millions de visages qu’il ne verrait jamais, mais qui portaient, comme lui, le poids d’une nation à bout de souffle.
Lettre à la France, sur son budget tourmenté
Ma chère France,
Voici venu le moment où les chiffres deviennent des spectres, dansant autour de nos ambitions. Ton budget, ce vieux compagnon de route, vacille comme un funambule sur le fil ténu de nos espoirs. À chaque ligne, à chaque colonne, il porte le poids de tes promesses et les rêves de tes enfants.
Pourquoi donc ce tourment, ce perpétuel déséquilibre entre ce que tu veux offrir et ce que tu peux supporter ? Le passé, lourd d’héritages, et l’avenir, avide d’innovations, tirent chacun à soi un drap trop court. Tes ministres comptent, recomptent, réajustent ; mais les calculs froids peinent à s’aligner avec la chaleur des besoins humains.
Le déficit, ce mot aux syllabes sévères, plane comme un nuage sombre. On le dénonce, on le combat, mais il persiste, témoin muet de nos excès et de nos renoncements. Et pourtant, derrière chaque ligne rouge, il y a des visages : ceux des étudiants qui espèrent, des soignants qui peinent, des retraités qui s’inquiètent.
Que faire alors, douce patrie ? L’austérité, ce remède amer, a déjà montré ses limites. La générosité, elle, bute sur les réalités d’un monde en proie à des tempêtes économiques. Entre la rigueur et le rêve, il te faut trouver un chemin, un équilibre qui réconcilierait les comptes et les cœurs.
Je t’écris non pour te blâmer, mais pour te rappeler ta force, ton ingéniosité. Souviens-toi de ces jours où tu as su surmonter des défis plus grands encore. Tes enfants, de leurs plumes et de leurs marteaux, de leurs idées et de leurs mains, bâtiront avec toi un avenir où ton budget sera non une entrave, mais un outil au service de ton destin.
Avec tout l’amour qu’on peut porter à une mère imparfaite, mais irremplaçable.
Un citoyen,
Perdu entre ses impôts et ses espoirs.
Oraison funèbre pour Niels Arestrup
Ô toi, figure d’ombre et de lumière,
Niels, dans l’écrin du silence, tu t’en es allé,
Là où les mots ne résonnent plus que dans l’éther,
Là où les regards portent l’éternité.
Artisan des âmes, maître des voix brisées,
Tu sculptais les douleurs et les rêves épars.
Chaque rôle, un vitrail d’humanité,
Chaque mot, une flamme jaillissant du noir.
Des planches au grand écran, un pont s’élevait,
Entre l’homme et son double, entre fiction et vérité.
Tu portais le poids des siècles, le souffle de l’instant,
Une présence gravée dans nos cœurs vacillants.
Mais voici que s’achève ton ultime scène,
Que la brume du rideau t’enveloppe sereine.
Et nous restons, orphelins de ton feu,
Cherchant ton ombre dans le reflet des cieux.
Repose en ce lieu où l’art ne meurt jamais,
Où chaque étoile chuchote ton dernier secret.
Niels, la voix du théâtre, l’âme du cinéma,
À jamais vivant dans l’écho de nos pas.
Ode à Niels Arestrup
Ô Niels, titan des scènes et des écrans,
Artisan du verbe, magicien du temps,
Tu as fait vibrer les âmes et les cœurs,
Par ta voix grave, brûlante de splendeur.
Dans l’ombre des rôles que tu as sculptés,
Le mystère dansait, secret et sacré.
Chaque regard, une mer infinie,
Chaque silence, une poésie.
Toi qui portais l’étoffe des héros,
Lourde d’humanité, tissée de maux,
Tu faisais d’un murmure une tempête,
De chaque geste, une promesse muette.
Ô poète du cinéma, maître du théâtre,
Ta force brute éclatait dans l’éclat mat,
Et dans ce chaos d’émotions sincères,
Tu peignais l’homme, nu, vulnérable, fier.
Nous te célébrons, étoile intemporelle,
Éclat qui brille au-delà du réel.
Dans les mémoires, ton art demeure,
Niels Arestrup, immortel dans nos cœurs.
Oraison funèbre pour Jane Birkin
Jane, muse au sourire de lumière,
Tu t’es effacée dans le clair-obscur,
Là où les étoiles murmurent aux paupières,
Et où l’éternité trace son mur.
Dans tes pas, la grâce d’un souffle léger,
Icône d’un siècle, libre et passionnée.
Chaque note, chaque mot, un écho fragile,
D’une vie vécue comme un instant mobile.
Toi, qui chantais l’amour avec pudeur,
Serrant les mots dans ton souffle de velours,
Tu as laissé des refrains dans nos cœurs,
Et des souvenirs dans l’écrin des jours.
Complice des rêves, amante des arts,
Sur l’écran, dans la chanson, dans chaque regard,
Tu as incarné cette douce rébellion,
Ce mélange exquis de force et d’abandon.
Mais voici que le vent t’emporte ailleurs,
Là où la mélodie ne connaît plus d’heure.
Nous, en silence, gardons ton éclat,
Jane éternelle, qui jamais ne s’en va.
Repose en ce lieu où la beauté réside,
Où l’âme danse et le chagrin s’efface.
Jane, figure d’un temps, d’une voix, d’un éclat,
Dans le ciel des souvenirs, tu resteras.
Ode à Jane Birkin
Jane, étoile au souffle d’innocence,
Libre éclat dans le tumulte des sens,
Tu portais le monde dans un sourire,
Un soupir léger, un secret à dire.
Muse aux mille reflets, douce insoumise,
Ton chant caressait l’âme comme la brise.
Sur les lèvres de Gainsbourg, ton murmure,
Faisait de chaque mot une tendre aventure.
Icône fragile et femme indomptée,
Tu étais l’art, la vie, la liberté.
Entre la France et l’Angleterre, un pont,
Entre l’élégance et la révolution.
Sur l’écran, dans la vie, dans chaque refrain,
Tu mêlais le simple et le divin.
Un cœur offert au monde, sans détour,
Tu vivais chaque instant comme un retour.
Jane, douce lumière dans l’ombre du temps,
Ta voix résonne, éternellement.
Et même lorsque le vent t’a emportée,
Ton éclat demeure, jamais effacé.
Alors, que résonne ce chant pour toi,
Toi qui as fait de la vie une joie.
Jane Birkin, ode à l’amour et à l’art,
Dans nos cœurs, tu es toujours quelque part.
Épopée des Bleues : Les Guerrières de l’Arène
Écoutez, ô mortels, l’histoire des Bleues,
Ces guerrières d’élite au courage impérieux,
Qui sur les parquets, dans l’éclat du combat,
Portent les couleurs de la France avec éclat.
Sous le drapeau tricolore, leurs cœurs battants,
Elles affrontent le destin, défiant les vents.
Leurs passes fusent comme des éclairs célestes,
Leurs tirs tonnent, des coups d’orage en liesse.
Dans l’arène brûlante où le monde les attend,
Elles dansent, elles volent, puissantes et ardentes.
La balle, flèche d’or guidée par leurs mains,
Traverse les défenses, fend le destin.
Que dire de leur gardienne, mur invincible,
Elle capte la lumière, l’instant indicible.
Le capitaine, sage et vaillant stratège,
Rassemble ses troupes au bord des sièges.
Dans la sueur, dans le sang, dans l’effort ultime,
Elles forgent leur légende, éclatante et sublime.
Elles tombent parfois, mais toujours se relèvent,
Des guerrières fières, des cœurs qui s’élèvent.
Et quand vient l’instant du triomphe éclatant,
Le trophée levé dans un cri vibrant,
Les larmes brillent, mélange de fierté,
De joie immense et de sérénité.
Ô Bleues, amazones du handball sacré,
Votre épopée s’écrit dans l’éternité.
Vous êtes la France, sa force, sa flamme,
Unies, invincibles, l’âme dans la trame.
Que cette chanson résonne dans le temps,
Hommage éternel à vos exploits brillants.
Bleues, guerrières des cieux et du sol,
Votre gloire est gravée dans l’or des paroles.
Ode aux Bleues : Guerrières du Handball
Ô Bleues, lumière du sport et de l’audace,
Vous portez haut le rêve, l’éclat, la grâce.
Sur les parquets brûlants où grondent les combats,
Votre fougue illumine chaque pas.
Fiers éclats de France, flammes indomptées,
Vous dansez avec l’arme de la liberté.
Dans vos mains, le ballon devient une étoile,
Guidant vos destins, traçant vos voiles.
Vos passes jaillissent comme des rivières vives,
Vos tirs résonnent comme des lames incisives.
Gardiennes du défi, en armure de feu,
Vos cœurs battent fort sous le drapeau bleu.
Vous êtes l’esprit qui jamais ne plie,
La force sereine, le souffle d’envie.
Chaque victoire porte l’empreinte sacrée
D’un effort uni, d’une équipe aimantée.
Capitaines et novices, en un seul élan,
Vous portez la bannière dans le firmament.
Et même dans l’ombre de l’échec amer,
Vous gardez l’éclat de celles qui espèrent.
Ô Bleues, amazones des temps modernes,
Votre légende grandit, forte et éternelle.
Dans chaque frappe, dans chaque cri vainqueur,
Vous gravez l’histoire, vous touchez nos cœurs.
Que cette ode résonne, hommage vibrant,
Aux reines du handball, aux âmes de géants.
Vous êtes la France, sa fierté, son éclat,
Bleues éternelles, à jamais dans nos bras.
Michel Barnier, voix des hauteurs
Sous les ciels d’Europe, un sage éclaire,
Né des monts alpins, d’une terre claire,
Guide des accords, maître des mots,
Il bâtit des ponts là où grondent les flots.
Diplomate ferme, mais au cœur sincère,
Il portait l’Union comme une bannière,
Face aux défis, au tumulte des temps,
Michel tenait tête, sûr et constant.
En ses discours, l’étoffe d’un rêve,
D’une Europe unie que rien n’achève,
Brexit, un labyrinthe sans fin,
Mais Barnier gardait la lumière en son sein.
Son regard, profond comme la mer,
Porte l’espoir et l’éclat du clair,
Homme de dialogue, homme d’action,
Il incarne le calme dans l’ambition.
Ô Barnier, toi, gardien des fronts,
Les vents te saluent et le monde répond,
Ton nom résonne, dans l’histoire gravé,
Un phare d’Europe, pour l’avenir élevé.
Élégie pour Michel Barnier
Sous le ciel d’Europe, un chêne se dresse,
Ses racines profondes dans l’argile s’adressent,
À la terre des monts, aux vallées des idées,
Là où Barnier traçait des routes inespérées.
Ô Michel, toi qui portais l’espoir,
Dans les jours sombres, un phare illusoire.
Diplomate des brumes, arpenteur des vents,
Tu sculptais l’accord avec des mains patientes.
Quand Londres s’isolait, murmurant des adieux,
Toi, gardien des liens, les mots dans les cieux.
Ni fureur, ni mépris dans ton calme éclat,
Mais la force tranquille de celui qui combat.
Les cœurs se souviennent de ton labeur humble,
Les salles où résonnait ton pas qui rassemble.
Le marbre des traités, gravé de ton soin,
Raconte l’épopée d’un pont souverain.
Si aujourd’hui ton écho se fait discret,
Ton œuvre murmure, son fil est parfait.
Car dans le silence des âmes unies,
Resplendit toujours ton geste accompli.
Ô Barnier, le sage, homme des hauteurs,
La mémoire t’élève, noble parmi les cœurs.
Et sous les ciels d’Europe, à jamais inspiré,
Ton nom demeure, éternellement honoré.
Han Kang
Dans les replis du silence,
elle tisse des mots comme des veines de lumière
dans l’obscurité d’un cœur brisé.
Ses phrases, fines comme des nervures de feuille,
portent le poids des absents.
Chaque mot, une graine :
violence, mémoire, rédemption.
La faim, un cri étouffé sous la neige,
un souffle fragile porté par le vent.
Elle plante une forêt
dans les ruines de la douleur,
où chaque arbre respire le souvenir
et chaque racine cherche la vérité.
Un pays, une peau écorchée.
Elle écoute, elle raconte.
Dans ses lignes,
les fantômes trouvent enfin une voix.
Un jardin sous la cendre
Le ciel portait la teinte du charbon mouillé. Sous cette voûte étouffante, le sol craquait de silence. Hana marchait lentement, pieds nus, dans la clairière où personne n’osait plus s’aventurer. Autrefois, cette terre était un jardin. Maintenant, c’était une tombe, chaque brin d’herbe une prière étranglée par le vent.
Elle s’accroupit, effleurant la poussière du bout des doigts. La cendre s’insinuait entre ses ongles, s’agrippant à elle comme une mémoire dont elle ne pouvait se débarrasser. Ici, les arbres n’étaient plus que des spectres, leurs branches tendues vers un ciel avare d’espoir.
Il y avait un nom gravé dans la pierre au centre du champ. Un seul. Elle ne savait pas qui l’avait inscrit, ni pourquoi. Mais chaque jour, elle revenait. Creuser la terre lui semblait être la seule manière de respirer.
Hana plantait des graines. Des graines qu’elle avait trouvées dans une poche oubliée de son manteau. Peu importe qu’elles ne poussent pas. Peu importe que la terre soit trop sèche, trop lourde de mort.
Chaque soir, le vent se levait, déchirant l’air d’un froid tranchant, comme si la terre elle-même soupirait. Mais Hana restait. Les graines avaient besoin d’elle.
Un matin, après une pluie inattendue, une tige verte perça le sol. Une vie fragile, vacillante, mais vivante. Hana ne pleura pas. Pas encore. Elle tendit simplement la main, ses doigts effleurant la feuille minuscule.
Le jardin n’était pas mort. Pas complètement.
Et dans ce geste, Hana trouva une réponse. Peut-être que ce n’était pas seulement la terre qu’elle essayait de sauver. Peut-être qu’elle plantait quelque chose en elle-même, une promesse, une résurrection.
Le silence autour d’elle n’était plus si lourd. La cendre, elle, semblait moins dense, presque prête à s’envoler avec le vent.
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