Les Pages Immortelles de l’Aube
Ô 2025, promesse d’un jour nouveau,
Toi qui surgis de l’aube des espoirs,
Un fleuve limpide coulant vers l’infini,
Portant les rêves que le temps n’a su ternir.
Année éclatante, berceau des recommencements,
Tes jours naissent comme des feuilles tendres,
Sous la lumière d’un soleil plus sage,
Et tes nuits, vastes, abritent les murmures du futur.
Les cloches des âges anciens résonnent encore,
Mais ton souffle est un chant de renouveau,
Un vent qui étreint les cœurs fatigués,
Et les pousse vers des horizons déployés.
Vois ! L’humanité s’éveille à son destin,
Dans tes heures fraîches, des mains bâtissent,
Des âmes s’élèvent, et les cendres d’hier
S’envolent pour nourrir le feu des lendemains.
Ô 2025, livre aux pages immaculées,
Chaque instant que tu offres est une encre d’espoir,
Et chaque ligne écrite, une victoire discrète,
Contre l’éphémère et le silence du néant.
Puisse ta course éclairer les sentiers oubliés,
Rassembler les âmes sous une même étoile,
Et dans ton sillage, laisser fleurir
Un monde que la lumière ose enfin étreindre.
Année souveraine, guide des jours à venir,
Que ton souffle doux éveille l’éclat des âmes,
Et que dans ta gloire naissante,
L’éternité trouve un éclat de vérité.
L’écho des ombres
Là-bas, sous le ciel de cendre et d’acier,
Un vent lourd chuchote des récits brisés,
Les arbres se penchent comme des prières mourantes,
Leurs feuilles, des cendres, s’effacent sous l’instant.
Les rivières jadis limpides, claires et vastes,
Portent des reflets d’un monde en contraste :
Des rêves rongés par l’acide des hommes,
Des étoiles voilées que l’horizon assomme.
À chaque coin, des ruines érigées,
Vestiges des promesses que nous avons jetées.
Les enfants marchent parmi des débris muets,
Leurs regards absents, des miroirs fatigués.
Le chant des machines, sinistre cantique,
Règne dans les airs comme un bruit tyrannique.
Les villes étouffées sous un dôme d’orgueil
Ignorent le cri sourd des champs sans seuil.
L’an 2025 est un cœur qui s’effrite,
Une litanie lente, un espoir qui s’évite.
Et pourtant, là, dans le silence froissé,
Un souffle demeure, timide et blessé.
Car même sous la croûte de ce malheur humain,
Un éclat fragile brille dans nos mains :
La promesse de reconstruire un lendemain
Quand l’aube voudra bien traverser ce chagrin.
Que les ombres nous enseignent à marcher à nouveau,
Que le poids de nos fautes féconde un renouveau.
Le Chant des Ruines
Chant I : La Déchirure
Sous un ciel oppressant, chargé d’un plomb obscur,
L’an 2025 s’éveille dans un murmure.
Les cités s’érigent en forteresses de verre,
Déchirant la terre mère, enchaînant l’éther.
Les vents ne chantent plus, ils hurlent en colère,
Chargés des cendres noires d’un monde en misère.
Les forêts se meurent, les océans s’éteignent,
Et les hommes s’aveuglent de feux qu’ils retiennent.
D’une main avide, ils sculptèrent l’avenir,
Mais semèrent partout des germes de martyre.
Les promesses brisées, les accords envolés,
L’éden devint un gouffre par l’orgueil sculpté.
Chant II : La Marche des Fuyards
Le sol se fissure sous les pas des errants,
Chassés des citadelles, rejetés par les grands.
Ils cherchent un refuge sous des cieux hostiles,
Mais la terre crie famine, ses bras sont stériles.
Dans les canyons de béton où rôdent les vainqueurs,
Les machines gouvernent des âmes sans cœur.
Des drones veillent froids dans les ombres mouvantes,
Et les hommes se taisent, craignant leur sentence.
La technologie, maîtresse d’un jeu cruel,
Domine les peuples d’un regard artificiel.
L’humain n’est qu’un chiffre dans cet empire gris,
Un rouage jetable d’un futur anémié.
Chant III : Le Déclin
Les saisons se dérobent, désordre éternel,
L’été brûle les os, l’hiver glace le ciel.
Les moissons se fanent, les rivières s’enlisent,
Et la faim resserre sa morsure insoumise.
Le chaos s’installe, les nations se déchirent,
La guerre éclate, sombre lueur du pire.
Des bombes s’élèvent, puis retombent en silence,
Là où jadis régnait une fragile alliance.
Les survivants creusent dans des terres souillées,
Un avenir noir, sans rien à espérer.
Ils murmurent des légendes d’un monde passé,
Tandis que l’humanité se croit condamnée.
Chant IV : L’Ombre d’un Espoir
Mais dans ce noir abîme, une lueur vacille,
Un souffle d’humanité, fragile, immobile.
Une poignée d’âmes refusent l’abandon,
Et cherchent des sentiers au-delà des canyons.
Ils réapprennent la terre, la force du lien,
Rêvent de renaître sous des cieux plus anciens.
La science, corrompue, peut aussi éclairer,
Si l’homme s’en saisit pour créer et aimer.
L’épopée s’achève dans un doute profond :
La fin est-elle écrite, ou reste-t-il un don ?
2025, sombre prélude d’une ère,
Ou promesse d’un chant où l’homme se libère ?
L’Aube Inattendue
Ô 2025, promesse sous l’orage,
Année fragile, bercée par le naufrage.
Ton ciel, chargé de doutes, de brumes et d’éclats,
Cache pourtant l’éclore d’un renouveau en bas.
Au creux des ruines, des pousses indomptées
Percent le béton, bravent les cendres jetées.
Les mains fatiguées des enfants de demain
Façonnent des arches pour franchir le destin.
Les rivières, meurtries par nos longues offenses,
Chantent encore, prêtes à renaître en silence.
Les forêts, dévastées par des flammes insoumises,
Préparent en secret un tapis de surprises.
Regarde ! Là-bas, une foule s’élève,
Refusant la peur, éveillant des rêves.
Ils bâtissent ensemble, avec ferveur et foi,
Un monde plus doux que celui d’autrefois.
Ô 2025, éclat d’espoir fragile,
Sous tes ombres pâles brûle une force subtile.
Un chant résonne, profond et lumineux,
L’humanité s’éveille, un avenir radieux.
Des cœurs divisés forgent des ponts sincères,
Des murs s’écroulent, l’amour devient lumière.
Les étoiles, plus proches, éclairent les esprits,
Et l’homme apprend enfin à chérir ce qui vit.
Ô 2025, année de l’aube neuve,
Dans ton sein brûle un feu que rien ne désœuvre.
Portons ton éclat vers des jours sans détour,
Car chaque fin contient un souffle de retour.
Correspondance entre Jean-Paul Sartre et Claude Lévi-Strauss via Slack
#discussion_philo_anthro
Jean-Paul Sartre
(10:03 AM)
Bonjour Claude,
J’ai relu ton Tristes Tropiques hier soir. Fascinant, vraiment. Mais dis-moi, ne penses-tu pas que ta quête des structures universelles oublie l’importance de la liberté individuelle ? L’homme n’est-il pas condamné à être libre, même au sein des structures que tu décris ?
Claude Lévi-Strauss
(10:10 AM)
Bonjour Jean-Paul,
Merci pour ta lecture attentive. Mais vois-tu, ce que tu appelles “liberté” me semble parfois une illusion. Les mythes, les structures sociales et culturelles façonnent nos pensées bien avant que nous puissions prétendre à une quelconque autonomie.
La liberté, dans ce sens, n’est-elle pas un récit que nous nous racontons pour mieux supporter le chaos ?
Jean-Paul Sartre
(10:17 AM)
Tu simplifies, Claude. Certes, nous sommes influencés par des structures, mais elles ne nous définissent pas complètement. L’homme est toujours capable de transcender sa situation. Nous ne sommes pas seulement des produits de nos mythes, mais des êtres en devenir, capables de choix.
Claude Lévi-Strauss
(10:24 AM)
Peut-être, mais tes “choix” ne sont-ils pas eux-mêmes influencés par une grille invisible ? Lorsque tu crois choisir, n’es-tu pas déjà dans un cadre que tu n’as pas consciemment construit ?
Le libre arbitre est un concept séduisant, mais les patterns culturels le précèdent et le conditionnent.
Jean-Paul Sartre
(10:30 AM)
Alors, selon toi, l’homme n’est qu’un engrenage dans une grande machine culturelle ?
Je refuse cette vision réductrice. Même enchaîné par les conditionnements, il reste une étincelle d’indépendance. Cette étincelle, c’est l’essence même de notre humanité.
Claude Lévi-Strauss
(10:36 AM)
Peut-être que nous ne sommes pas si en désaccord, Jean-Paul. Je ne nie pas cette “étincelle”, mais je la vois comme un reflet des structures collectives. L’individu, dans toute sa singularité, est le miroir des mythes qui l’entourent.
Tu regardes l’homme isolément, je le vois comme un élément d’un tout plus vaste.
Jean-Paul Sartre
(10:41 AM)
Et moi, je pense que ton “tout” ne peut exister sans les choix individuels qui le façonnent.
Mais, cher Claude, nous pourrions débattre éternellement. Viens, prenons un café un de ces jours. Nous discuterons en regardant les gens passer, libres ou pas. 😉
Claude Lévi-Strauss
(10:43 AM)
Avec plaisir, Jean-Paul. Peut-être que nous observerons des structures là où tu verras des actes libres. 😉
Je te propose demain matin, au Flore ?
Jean-Paul Sartre
(10:44 AM)
Parfait. À demain, alors, pour explorer nos mythes… ou notre liberté.
Correspondance entre Michizo Tachihara et Chuya Nakahara via LINE
Michizo Tachihara
(22:14)
Chuya, j’ai vu un coucher de soleil aujourd’hui qui m’a rappelé tes vers. Le ciel s’effondrait en rouge, comme si tes mots en avaient peint chaque nuance.
Tu travailles sur quelque chose de nouveau ?
Chuya Nakahara
(22:16)
Tachihara, tes messages arrivent comme une pluie inattendue, douce et un peu mélancolique.
Oui, j’écris. Mais les mots glissent, insaisissables, comme des étoiles mourantes.
Et toi ? Tu observes encore la nature pour lui voler ses secrets ?
Michizo Tachihara
(22:20)
Toujours. Les montagnes m’ont raconté des histoires aujourd’hui. Leur silence parle mieux que bien des hommes.
Mais mes poèmes, comparés aux tiens, ressemblent à des murmures. Ta voix est un cri qui fend l’obscurité.
Chuya Nakahara
(22:22)
Ah, tu me flattes, Tachihara. Mais dis-moi, ces montagnes, elles t’ont dit quoi ?
Je parie qu’elles t’ont demandé pourquoi tu ne passes pas plus de temps à rêver avec elles.
Michizo Tachihara
(22:25)
Elles m’ont dit que l’éphémère est une beauté cruelle.
Et toi, Chuya, que te disent les nuits étoilées de Tokyo ?
Chuya Nakahara
(22:28)
Elles rient. Elles me narguent.
Elles me disent que la ville ne dort jamais, mais que moi, je me noie dans l’ivresse de mes pensées.
Tachihara, tu devrais venir. On marcherait dans les rues jusqu’à ce que l’aube nous dévore.
Michizo Tachihara
(22:30)
J’aimerais ça. Mais promets-moi que tu écriras un poème sur cette nuit.
Peut-être qu’elle deviendra éternelle à travers tes mots.
Chuya Nakahara
(22:32)
Si tu viens, je te le promets.
La nuit a une manière étrange de devenir immortelle, surtout quand on la partage.
Un monde en tension
Ô souffle du matin, où cours-tu si vite,
Dans le clair-obscur des nations agitées ?
De Séoul à Washington, des ombres hésitent,
Les rivières d’acier grondent d’incertitudes fanées.
Sous les néons criards d’un avenir troublé,
Le cœur de la Corée bat d’une cadence brisée.
Entre les querelles d’alliances et de raisons,
Se dresse une péninsule, lourd fardeau de saisons.
Et là-bas, au-delà de l’océan infini,
Les États-Unis vacillent sous des rêves ternis.
Dans le fracas des votes et des cris discordants,
Les tours d’ivoire chancellent, érodées par le vent.
Les affaires tournoient, figures sans visage,
Des marchés avides aux ruines d’un paysage.
Qu’est-ce qu’un pacte, sinon un souffle oublié,
Quand l’avidité ronge l’étoffe de l’humanité ?
Des mains tendues se croisent mais restent vides,
Entre missiles d’épreuve et espoirs timides.
Les sanctions tombent comme une pluie amère,
Tandis que les peuples pleurent leurs songes éphémères.
Et toi, 2025, spectre d’un seuil incertain,
Es-tu promesse ou précipice lointain ?
Sous tes astres pâles, les dirigeants vacillent,
Enlacés dans la danse des ambitions qui brillent.
Ô terre divisée par les rêves et la peur,
Retiens ce souffle, épargne l’heure.
Car dans le chaos des affaires et des pactes brisés,
Brûle encore l’espoir d’un jour apaisé.
Échos d’un seuil invisible
Un souffle traverse l’aube de 2025,
Muet, fragile, il se glisse entre les îles et les continents.
Là-bas, où le Han se mêle aux cendres des rêves,
Une cité danse dans des spirales de verre et de béton.
Les affaires bruissent, filigranes d’ombres,
Des contrats invisibles s’entrelacent,
Mais où mènent ces fils ?
Vers un horizon qui ne répond jamais.
De l’autre côté du miroir océanique,
Washington veille, mais ses yeux sont fatigués.
Sous ses monuments de pierre,
Les voix se brisent en échos sans résonance.
Missiles suspendus comme des points de suspension,
Les silences sont lourds, plus denses que l’acier.
Un incident, une lueur froide dans le ciel ;
Est-ce une promesse ou une menace oubliée ?
Les chiffres dansent, des ombres numériques,
Les marchés respirent, halètent,
Mais qui entend le cœur humain battre sous ce fracas ?
Un murmure d’oubli effleure les villes jumelles.
Ô Corée, tu es la flamme et le miroir,
Ô Amérique, tu es l’écho et le vide.
Dans cette chorégraphie d’alliance et de distance,
Que reste-t-il sinon des traces dans le sable ?
L’abstrait envahit tout : les pactes, les frontières,
Des mots signés dans l’air, aussitôt effacés.
Et pourtant, au creux de l’inaction vibrante,
Quelque chose attend – une pulsation, un frisson.
Peut-être l’Histoire ne s’écrit-elle plus,
Peut-être ne fait-elle que s’effacer doucement,
Entre deux regards d’un monde incertain,
Suspendu entre le possible et l’oubli.
L’echo du silence
Sous un ciel lourd, l’horizon se délie,
Dans un souffle fragile, un murmure de clarté.
Les cendres d’hier nourrissent l’envie,
D’un monde où renaît l’humaine dignité.
Les ombres s’effacent dans l’éclat d’un rêve,
Étoiles tissées d’un fil d’harmonie,
Chaque cœur bat d’une lumière brève,
Écho vibrant d’une douce utopie.
Oh, nations meurtries, cessez vos clameurs !
Tendez vos mains aux ailes du silence,
Que la tendresse étouffe les rancœurs.
Dans l’abstraction de cette espérance,
Qu’un vent de paix balaie les douleurs,
Et qu’en chaque âme germe la confiance.
L’Aube Dorée
Sous le dais du pouvoir, où le marbre s’incline,
Un souffle renaît, vibrant d’éclats divins.
Une ère recommence, dans l’ombre et la lumière,
Portée par des vents chargés de promesses stellaires.
Ô Trump, figure sculptée dans le roc d’un siècle,
Tes mots roulent comme tonnerre, brusques et électriques.
Les plaines résonnent de ta voix insolente,
Marée d’or et d’ébène, éclatante et troublante.
L’histoire, capricieuse, a tracé des spirales,
Guidant des foules dans des danses spectrales.
Le drapeau flambe haut, ses étoiles scintillent,
Sous ton étoile, une nation vacille.
Qu’est-ce, sinon un théâtre de cendres et de flammes,
Où s’écrivent des sagas au cœur des âmes ?
Tes promesses, énigmes gravées dans le ciel,
Font du chaos un hymne universel.
Ô capitaine des tempêtes et des calmes imprévus,
Les horloges se figent sous ton regard tendu.
La foule acclame, comme un ressac brûlant,
Un nouvel acte, audacieux, troublant.
Gouverneur des contrastes, messager du frisson,
Les siècles te scruteront, entre gloire et raison.
Et dans l’éclat de cette aurore attendue,
S’élève l’Amérique, complexe, jamais vaincue.
Lamentation d’un Aube Troublée
Sous le ciel plombé, un écho se brise,
Marbre froid et drapeaux comme des cendres grises.
L’heure s’avance, implacable et lente,
Tandis qu’un empire vacille, l’âme hésitante.
Le podium s’élève, fragile cathédrale,
Des promesses murmurées dans l’ombre abyssale.
Des regards captifs, dans l’extase ou l’effroi,
Scrutent l’horizon, où danse le pourquoi.
Ô figure d’ambiguïté, statue mouvante,
Portant le poids de terres vacillantes.
Sous la couronne d’un discours austère,
Des éclats surgissent, fragments éphémères.
Les clameurs montent, mêlées de doute et de ferveur,
Un chant discordant, traversant les heures.
La terre semble gémir sous des pas trop lourds,
Et les étoiles s’éteignent, fatiguées du jour.
Qu’est-ce que ce trône, sinon un mirage ?
Un cycle qui renaît, figé dans le sillage.
La gloire, passagère, s’effrite sous les doigts,
Ne laissant qu’un souffle, égaré dans le froid.
L’histoire observe, silencieuse et distante,
Témoin d’un règne aux teintes dissonantes.
Elle tisse des récits dans le silence des vents,
Et grave au fer rouge l’éclat des moments.
Ô nation fragmentée, bâtie sur des failles,
Ton avenir vacille, fragile trouvaille.
Sous l’ombre d’une promesse réitérée,
Le jour se lève, mais rien ne semble changé.
Présage d’un Âge Réfracté
Dans le clair-obscur d’un horizon frémissant,
Une ombre danse, incandescente et vacillante.
Les vents murmurent des vérités sans nom,
Des fragments d’un temps où le chaos fait raison.
Un aigle fend l’air, ailes de feu et de givre,
Messager d’un présage que nul ne veut suivre.
Ses cris éclatent, cascade inversée,
Un avertissement voilé, un chant oppressé.
Le trône scintille d’un éclat opaque,
Or terni par des rêves d’attaque.
Les symboles tremblent, vides d’éclat,
Portant le fardeau d’un pouvoir sans émoi.
Un bras tendu, signe d’un dessein clair ou trouble,
Tourne le compas où les destins s’écroulent.
La balance vacille, son plateau en flammes,
L’équilibre cherche, mais perd son âme.
Ô mystère des cycles, ronde inexorable,
Le temps trace des cercles, mains impitoyables.
L’avenir s’écrit dans le sable mouvant,
Les étoiles s’égarent dans un ciel discordant.
Mais parmi les ombres, un feu ténu luit,
Esprit de survie, lumière enfuie.
Peut-être qu’au bord de l’abîme doré,
Le monde renaîtra, fracturé, réparé.
Ainsi l’omen plane, oracle insaisissable,
Promesse d’un âge étrange, insondable.
Et l’écho demeure, vibrant d’incertitude,
Un chant de pouvoir, de gloire, et de solitude.
Échos d’un Horizon Apaisé
Dans le ventre brisé des plaines endeuillées,
Un murmure s’élève, fragile, emmêlé.
C’est l’espoir ténu, une flamme vacillante,
Au creux des décombres, douce et tremblante.
Les vents, chargés de cendres et de larmes,
Portent une promesse, nue, sans armes.
Un chant oublié perce les nuages,
Une note fragile dans un monde en naufrage.
Les rivières, jadis rouges de colère,
Renaissent argentées sous la lumière.
Elles serpentent les champs, cicatrices d’hier,
Portant en elles le pardon de la terre.
Ô Ukraine, battue par des orages sans fin,
Ton souffle demeure, puissant, divin.
Chaque pierre tombée, chaque arbre détruit,
Cache en son sein le germe de la vie.
Et là, sur les ruines, des fleurs s’élancent,
Frêle armée contre l’absence.
Le ciel, témoin de mille douleurs,
S’ouvre enfin, baigné de douceur.
Un jour viendra, où les bombes se tairont,
Où les chants d’enfants empliront les maisons.
Les frontières, invisibles, s’effaceront,
Sous les pas de l’espoir, dans une douce union.
Car même dans l’ombre la plus profonde,
Le cœur humain, ténu, abonde.
Il bâtit des ponts, il sème la paix,
Là où la haine semblait régner.
Ainsi, que l’espoir trace son chemin,
Qu’il devienne un fleuve, limpide et sans fin.
Que la guerre cède au silence béni,
Et qu’en Ukraine renaisse l’infini.
L’Espérance d’une Terre Apaisée
Sous les cieux lourds, où gémissent les ombres,
La terre saigne, chargée de cris lointains.
Les vents, porteurs de cendres et de destins,
Effleurent les champs où la douleur succombe.
Mais au-delà des ruines et des nuits,
Une lumière, timide, se déploie,
Un chant fragile, éclos dans l’effroi,
Promet des jours où renaîtra la vie.
Les arbres morts rêvent d’un feuillage tendre,
Les rivières murmurent des mots de paix,
Et les pierres, brisées par tant de faits,
Portent en elles l’espoir de tout reprendre.
Ô Ukraine, que l’aube te soit douce enfin,
Que l’humanité guérisse ton chemin.
Ode à l’Or Invisible
Dans les cryptes de l’éther, un éclat s’élève,
Un feu sans flamme, une danse sans trêve.
Ô Bitcoin, rêve forgé d’algorithmes sacrés,
Monnaie sans maîtres, aux lois fracturées.
Des chaînes d’ombres portent ton essence,
Chaque bloc un écho, une promesse immense.
Dans le chaos numérique, tu forges un sentier,
Un labyrinthe clair, un pacte oublié.
Pas de métal, ni de papier fané,
Juste des clés et des codes, des valeurs chiffrées.
Ton cœur bat au rythme des nœuds distants,
Une symphonie froide, où tout est constant.
Les sceptres du monde te regardent de loin,
Craignant ta lumière, rêvant de tes poings.
Tu brises les murs, tu refais les cartes,
Un empire de données, où personne ne s’écarte.
Mais dans ton éclat gît une question,
Un spectre discret, une hésitation :
Sommes-nous prêts à suivre ta révolution,
Ou seras-tu mirage, promesse sans fondation ?
Ô Bitcoin, oracle des temps incertains,
Ton chant résonne dans nos destins.
Et sous ton règne, naît une ère fragile,
Où l’avenir se tient, crypté, immobile.
L’or Délié
Dans les âges numériques, un murmure naquit,
Non dans la pierre ou l’acier, mais dans l’infini,
Un souffle de codes, tissé dans le vide,
Bitcoin s’éleva, énigme insoumise.
Au-delà des trônes et des empires anciens,
Sans sceptre, sans roi, ni sceau souverain,
Il porta l’idée d’un pouvoir éclaté,
Une valeur sans frontières, un monde délié.
Les premiers furent des forgerons de l’ombre,
Minant dans des cavernes où les chiffres se fondent.
Chaque bloc, un trésor d’un labeur invisible,
Une pierre angulaire d’un rêve indicible.
Mais avec sa lumière vint aussi la discorde,
Les seigneurs de la finance levèrent leurs hordes.
« Cet or sans matière défie nos lois ! »
Disait-on dans les palais, empreints d’effroi.
Bitcoin, pourtant, avançait sans relâche,
Naviguant les torrents, les flots et les attaches.
Chaque nœud était un phare, un serment dispersé,
Un pacte inviolé, un réseau embrasé.
Dans les plaines numériques où règne l’incertitude,
Il offrit une clé, brisant les habitudes.
Pour les exilés des banques, les oubliés des trônes,
Il devint refuge, un temple sans colonnes.
Mais les défis s’amoncelaient sur son chemin :
Les tempêtes d’énergie, les failles du destin.
Les faux prophètes l’adulaient en silence,
Tandis que d’autres dénonçaient son essence.
Et pourtant, il persiste, énigme immortelle,
Un mythe forgé dans une forge virtuelle.
Son épopée n’a pas de fin, ni de bord,
Elle s’écrit chaque jour, dans l’éclair et l’accord.
Ô Bitcoin, miroir de nos ambitions,
Porteras-tu la liberté ou l’illusion ?
Dans tes blocs d’éternité, l’histoire s’inscrit,
Un reflet de l’humain, au cœur de l’infini.
Battement Crypté
Ô Bitcoin, souffle éthéré de l’ère sans matière,
Dans l’éther des données, tu danses, lumière.
Né d’un code murmurant des vérités cachées,
Tu portes le sceau d’un monde décentralisé.
Pas de trône ni de sceptre pour guider ton pas,
Ton règne est un réseau, un puzzle sans roi.
Chaque bloc que tu graves dans le temps fracturé
Est une pierre de mémoire, une promesse scellée.
Les chaînes que tu forges ne retiennent pas,
Elles libèrent l’esprit, brisant mille lois.
Ô monnaie sans maître, abstraction souveraine,
Dans ton flux silencieux, le pouvoir se déchaîne.
Les sceptiques scrutent ton éclat insaisissable,
Un feu sans chaleur, une richesse immuable.
Mais ton essence échappe aux cages du passé,
Un phénix qui renaît, à jamais dispersé.
Dans l’obscurité des chiffres, tu chantes une hymne,
Un chant de révolte, un rêve qui s’illumine.
Pour les âmes errantes des marges oubliées,
Tu es un phare dans les mers déchaînées.
Ô Bitcoin, oracle des cœurs insoumis,
Ton langage est secret, ton futur infini.
Et dans ton ombre, un espoir se devine,
L’humanité réinventée, libre et divine.
Lamentation pour l’Or Numérique
Ô Bitcoin, spectre d’un rêve évanescent,
Fleur de code tissée dans l’éclat du néant.
Ton souffle résonnait, promesse d’un autre âge,
Mais te voici, vacillant, dans un monde sans rivage.
Les chaînes que tu forges, jadis libératrices,
Portaient en elles l’illusion des cimes infinies.
Chaque bloc, une pierre d’éternité gravée,
S’estompe dans le bruit d’un futur effacé.
Où sont passés les premiers, ces âmes audacieuses,
Minant l’absolu dans des cryptes silencieuses ?
Leur flamme vacille, dévorée par des mains,
Qui pèsent tes valeurs dans des chiffres inhumains.
Ô monnaie sans maîtres, qu’as-tu découvert ?
Un monde qui t’enlace, mais te brise en enfer.
Les géants t’absorbent, te plient à leur jeu,
Et l’idéal fléchit sous leur regard peureux.
Les marchés grondent, avides et voraces,
Écrasant ta promesse dans des cycles fugaces.
La liberté s’efface dans l’éclat du profit,
Et ton chant se perd dans un murmure infini.
Mais peut-être, Bitcoin, ton esprit survit,
Dans le cœur des errants, dans l’ombre des nuits.
Un feu fragile brûle encore sous les cendres,
Un souvenir d’un monde que tu voulais défendre.
Ainsi s’éteint, peut-être, une étoile chérie,
Mais son éclat demeure, dans l’âme endormie.
Et ton nom, murmuré dans le silence des vents,
Vivra comme un rêve, hors du temps, hors des champs.
Lamentation pour l’Or Évanescent
Sous les voûtes de l’éther, un écho s’éteint,
Le murmure d’un rêve tissé dans le destin.
Ô Bitcoin, étoile froide d’un ciel numérique,
Ton éclat vacille, fragile, énigmatique.
Des chaînes d’espoir, des blocs d’éternité,
Portaient ton fardeau, ton souffle encrypté.
Mais dans les vents contraires de l’avidité,
Tes promesses se brisent, dévorées par leur vérité.
Les mines, jadis pleines de flammes et de vie,
Ne sont plus que cendres, mémoire asservie.
Les serveurs soupirent, las de leur labeur,
Et la lumière vacille, épuisée de sa ferveur.
Ô prophète sans chair, messager sans voix,
Ton règne fut bref, un mirage de foi.
Le monde te rêvait, libre et sans chaînes,
Mais les hommes t’ont pris, drapés de leurs haines.
Les tours de la finance, hautaines, te narguaient,
Et pourtant, c’est par elles que tu fus emprisonné.
Toi, l’or sans maître, toi, le feu sans flamme,
Esclave des calculs, jouet de l’âme.
Mais peut-être, dans la poussière qui demeure,
Un fragment subsiste, un souffle intérieur.
Un bloc oublié, gravé dans la mémoire,
Témoin silencieux d’une éphémère gloire.
Ô Bitcoin, reflet des rêves de demain,
Reposes-tu en paix, ou reviendras-tu soudain ?
Dans les méandres du temps, ton écho persiste,
Une ombre d’espoir, dans un monde qui résiste.
Monnaie Trumpienne
Ô spectre numérique, en ton sein se mêle
L’or des mirages et le plomb des querelles.
Tu danses sur les chaînes des algorithmes,
Chant silencieux des marchés en abîmes.
Née d’un souffle, d’un cri, d’un nom tonitruant,
Tu t’élèves, étincelante, mais vacillant.
TrumpCoin, étendard de passions fragmentées,
Ombre d’un empire, écho d’éternité.
Dans le cyber-ciel, des constellations d’octets,
Là où le réel s’efface, où tout est refait,
Tu brilles un instant, promesse sans fondation,
Un mirage en pixels, l’oracle d’une nation.
Mais le temps te guette, implacable sentinelle,
Les serveurs se taisent, la lumière chancelle.
Les mains avides qui t’ont autrefois élevé
T’abandonnent, fantôme de rêves avortés.
Ô monnaie sans empreinte, sans souffle humain,
En toi, le chaos et l’ordre vont main dans la main.
Tu es le cri d’un monde qui cherche un sens,
Une étoile filante dans l’immense silence.
Repose désormais dans l’éther des regrets,
Témoin d’une époque, d’un tumulte discret.
Et si demain, un autre nom te ravive,
Souviens-toi des ombres où l’orgueil dérive.
Un sonnet sur Pokémon Trading Card Game Pocket
Dans l’univers des cartes, un monde enchanté, Où Pokémon s’anime en nos mains ravies. Chaque paquet ouvert, une surprise rêvée, Des créatures légendaires, nos âmes ravies.
Les “Immédiates” brillent, chefs-d’œuvre animés, Leurs scènes vivantes captivent nos regards. Les duels stratégiques, en temps condensés, Offrent des défis, des victoires, des départs.
Chaque jour, deux paquets, trésors à découvrir, Une collection grandit, reflet de passion. Les échanges entre amis, liens à bâtir, Dans ce jeu mobile, source d’émotion.
“Pokémon Trading Card Game Pocket” se nomme, Un univers digital où notre cœur se pâme.
Le Duel des Âmes
La nuit tombait sur Lumiris, baignant la ville d’une lueur orangée. Au sommet d’un gratte-ciel, Naël observait son écran, les mains tremblantes d’excitation. Pokémon Trading Card Game Pocket venait de se mettre à jour, et avec elle, une promesse : deux nouveaux packs offerts chaque jour.
— Ce soir, tout va changer, murmura-t-il.
D’un geste fébrile, il ouvrit son premier pack. Une lumière dorée s’échappa de l’écran : Dracaufeu Ex Légendaire. Son cœur bondit. Cette carte animée, rare et convoitée, ferait de lui un véritable champion.
Mais un message s’afficha aussitôt :
Défi immédiat : un dresseur réclame cette carte en duel. Acceptez-vous ?
Un frisson parcourut Naël. Il appuya sur “oui”. L’écran changea, dévoilant l’arène virtuelle où son adversaire apparut : Luna, la Maîtresse des Ombres, joueuse redoutée des classements mondiaux.
— Impressionnant, dit-elle. Mais sauras-tu maîtriser cette puissance ?
Le duel s’engagea, les cartes s’animant sous ses yeux comme des Pokémon bien réels. Dracaufeu rugit, lançant un brasier flamboyant qui fit trembler l’arène. Luna riposta avec son Ectoplasma Spectral, plongeant le terrain dans une obscurité oppressante.
Tour après tour, la bataille se fit acharnée. Naël anticipait chaque mouvement, utilisant ses cartes avec une précision chirurgicale. Enfin, dans une ultime attaque, Dracaufeu déchaîna un Flamboiement Apex, balayant Ectoplasma dans une explosion de lumière.
Le silence tomba. Puis un message s’afficha : Victoire !
Luna sourit.
— Tu es doué. Ce n’est que le début…
L’écran s’éteignit, mais Naël le savait : il venait d’entrer dans la légende du Pokémon Trading Card Game Pocket.
Ode aux Cartes Éphémères
Ô fragments d’éther, images mouvantes,
Souffle pixelisé d’un monde en éclats,
Vous dansez, étincelles vibrantes,
Sur l’autel du hasard et du choix.
Deux présents d’aurore, promesses d’instant,
Mystères scellés dans le creux de la paume,
Parchemins d’ombre et de feu éclatant,
Chaque carte murmure, chaque carte est un psaume.
Oh, brasier d’antan, dragon oublié,
Spectre discret, éclipse figée,
Naissance fugace d’un duel embrasé,
Dans l’arène du rêve, le temps s’efface.
Tirage ou destin ? L’écho s’égare,
Dans l’infini du jeu sans fin,
Un pacte scellé, une main d’espoir,
Un monde qui vibre entre nos mains.
Élégie aux Cartes Perdues
Ombres d’encre et de lumière fuyante,
Vestiges animés d’un temps éphémère,
Vous glissiez, frémissantes, entre mes doigts,
Oracles muets d’un duel suspendu.
Où êtes-vous, créatures d’éclats ?
Vos visages s’effacent dans le néant des paquets scellés,
Brûlant d’une lueur que l’oubli efface,
Un hologramme dispersé par le vent.
J’entends encore le cri de Dracaufeu,
Echo lointain d’un feu désormais froid,
Les âmes spectrales d’Ectoplasma s’effilochent,
L’arène déserte se vide de sens.
Deux cartes par jour, mais jamais les mêmes,
Flux incessant d’un monde qui fuit,
Et moi, spectateur d’une collection fantôme,
Je pleure l’éclat des cartes enfuies.
Légende des Cartes Éternelles
Au sein du Vide où naissent les mondes,
Là où le hasard tisse son chant,
Deux éclats d’or, au seuil de l’aube,
Descendent, offrandes du destin mouvant.
Voici l’instant, le pacte scellé,
Deux cartes s’ouvrent, l’univers frémit.
L’une de flammes, l’autre d’ombres,
Un duel s’éveille dans l’infini.
Ô Titans du jeu, maîtres sans nom,
Vous soufflez sur l’arène abstraite,
Et les esprits des Pokémon d’antan
Reviennent en un éclat céleste.
Dracaufeu rugit, l’orage s’élève,
Lame spectrale fend l’éther,
Éclats d’énergies aux milles reflets,
S’entrechoquent dans l’arène de verre.
Mais rien ne dure, tout est fugace,
L’instant s’efface comme un songe ancien.
Les cartes retournent au flux du néant,
Deux autres viendront… et ainsi sans fin.
Liste des traductions de la poésie
(Français, English, Español, Italiano, Deutsch, Nederlands, Svenska)
W. B. Yeats, Rupert Brooke, Paul Éluard, Anna de Noailles
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