Das Lied des glücklichen Hirten
.
Der Wald von Arkadien ist tot.
Und ihre alte Freude ist vorbei;
Die alte Welt verschwand, als sie träumte;
Das wahre Grau ist nun ihr gemaltes Spielzeug;
Doch noch immer drehte sie ihren Kopf ohne Rest:
Aber O, ihr kranken Kinder der Welt,
Von allen vielen Dingen, die sich ändern
In dem geliebten Pass tanzend wirbelten wir herum,
Die Melodie ist zerklüftet, was Chronos singt,
Einsame Worte sind sicher gut.
Dort, wo jetzt die Könige im Krieg sind,
Ist das Wort ein Spottwort? – Durch den Rood,
Wo jetzt die Könige im Krieg sind?
Ein eitles Wort ist jetzt ihr Ruhm,
Der stotternde Schüler würde sagen,
Beim Lesen einiger impliziter Geschichten:
Die Könige der alten Zeit sind tot;
Das wandernde Land selbst kann sein
Nur ein plötzliches flammendes Wort,
Der Raum veränderte sich für einen Moment und lauschte,
Mit störenden endlosen Träumereien.
Dann gibt es keine staubigen Taten der Anbetung,
Noch Forschung, auch dies ist wahr,
Hungerte heftig nach der Wahrheit,
Aus Angst all deine harte Arbeit brachte nur hervor.
Neue Träume, neue Träume; es gibt keine Wahrheit.
Genießen Sie in Ihrem eigenen Herzen, Suchen Sie, dann,
Kein Lernen von den Sternenmenschen,
Die mit der Glasscheibe folgen
Die wirbelnden Wege der Sterne, die vergeht -.
Suche, dann, für dieses ist Wahrheit auch,
Kein Wort von ihnen – die Geißel der kalten Sterne.
Hat ihre Herzen in beiden gespalten und gepriesen,
Und Tod ist alles ihre menschliche Wahrheit.
Geh und suche am summenden Meer
Irgendeine verdrehte Muschel, die das Echo beherbergt,
Und an ihren Rändern erzählt deine Geschichte,
Und sie werden zu deinen Tröstern,
Deine Worte, die einen kleinen Augenblick lang bewegt werden,
Zu ihnen müssen sie singen, verschwindend in Mitleid.
Und eine perlmuttfarbene Bruderschaft stirbt;
Für Worte allein sind manche gut:
Singe, dann, für dieses Set die Wahrheit auch.
Ich muss gehen: es gibt ein Grab
Wo Narzissen und Lilien wallen,
Und ich möchte den unglücklichen Faun erfreuen,
Begraben unter der schläfrigen Erde,
Mit fröhlichen Liedern vor dem Morgengrauen.
Tage seines Schreis mit Freude waren gekrönt;
Und wieder träume ich, dass er über den Rasen geht.
Gespenstisch im Tau wandelnd.
Durchbrochen von meinem glücklichen Singen überall,
Meine träumenden Jugendlieder aus dem alten Land:
Aber ach, sie träumt jetzt nichts; träume du!
Für gleich sind die Mohnblumen auf der Stirn:
Träum, träum, auch dies ist Wahrheit.
Der traurige Hirte
.
Es war einmal ein Mann, der von seinem Freund La Tristesse genannt wurde,
Und er, ein großer Kamerad, träumte von der Traurigkeit,
Ging mit seinen langsamen Schritten über den Glanz.
Und summenden Sand, wo die Wellen des Windes sich ausbreiten:
Und er ruft laut nach den Sternen, um sich zu neigen
Von ihren blassen Thronen und tröstet ihn, aber sie
In sich selbst lachen und singen sie immer:
Und dann der Mann, der von seinem Freund Traurigkeit genannt wurde,
Er schrie: „Das dunkle Meer, höre meine Geschichte, die erbärmlichste!“
Das Meer fegte über sie hinweg, und sie schrie wieder nach dem Alten,
Mit Rollen in Träumen von Hügel zu Hügel.
Er floh vor der Verfolgung seines Ruhmes.
Und in der Ferne hielt das freundliche Tal inne,
Schrie seine ganze Geschichte den glitzernden Tautropfen entgegen.
Aber keineswegs würden sie es hören, denn sie hören zu,
Die Tautropfen, um den Klang ihrer eigenen Tropfen.
Und dann der Mann, der von seinem Freund La Tristesse genannt wurde.
suchte noch einmal den Strand und fand eine Muschel.
Und dachte: „Ich werde meine harte Geschichte erzählen.
Zu meinen eigenen Worten, die noch klingen, sollten sie senden
Ihre Traurigkeit durch den Hohlraum, das Herz perlte,
Und mein Märchen wieder für mich singen sollte,
Und meine flüsternden Worte trösten.
Und das war’s! Meine Last des Passes kann abfallen.“
Dann sang er leise am Perlenrand;
Doch der einsame Küstenbewohner der einsamen Seewege
Veränderte sich alles, und er sang mit intrikatem Stöhnen.
Zwischen seinem wütenden Turm, ihn zu vergessen.
Der Mantel, das Boot, die Schuhe
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„Was machst du so fair und klar?“
„Ich mache den Mantel der Traurigkeit:
O lieblicher Anblick des Anblicks aller Menschen
Sollte der Mantel der Traurigkeit sein,
In den Augen aller Menschen.“
„Was baust du mit Segeln, um zu fliegen?“
„Ich baue ein Schiff für Traurigkeit:
O schnell auf den Meeren den ganzen Tag und die ganze Nacht.
Segelt der Wanderer Traurigkeit.
Den ganzen Tag und die ganze Nacht.“
„Was strickst du aus der weißen Wolle?“
„Ich stricke die Schuhe von Tristesse:
Leise muss das Geräusch von leichten Schritten sein.
In den Augen aller Menschen der Traurigkeit,
Plötzlich und leicht.“
Der Indianer über Gott
.
Ich ging über den Wasserrand an feuchten Bäumen vorbei,
Mein Geist schüttelte sich im Abendlicht, die Ströme um meine Knie,
Mein Geist schüttelte im Schlaf und seufzte: und sah den Rhythmus der Petze.
Und sah, wie sie aufhörten zu jagen.
Jeder von ihnen jagte in Kreisen und hörte den ältesten Mann sprechen:
„Wer die Welt zwischen Seiner Kluft hält und uns stark und schwach macht.
Ist der ewige Petzer und lebt jenseits des Himmels.
Tränen sind von seinem tropfenden Flügel, Mondlicht von seinen Augen.“
Ich ging ein Stück weiter und lauschte den Worten einer Lotosblume.
„Wer die Welt machte und Ihn regiert, Er würde an einem Stiel hängen,
Für ich bin in Seinem Bild machte, und alles dieses Wort weit.“
Auf einem kleinen Pfad im Schatten hob ein Reh seine Eidechsen.
Es war übervoll mit Sternenlicht und sagte: „Der Himmelstupfer,
Er ist eine Antilope; für wen sonst, betete ich, konnte er
Ein so trauriges und süßes Ding, ein nettes Ding wie mich?
Der das Glas machte und die Verse schrieb, machte meine Federn fröhlich,
Er ist ein monströser Pfau, und er schwebte die ganze Nacht.
Sein Schwanz hing über uns und leuchtete mit Myriaden von Lichtflecken.“
Der Indianer zu seiner Liebe
.
Die Insel träumt im Morgengrauen
Und gute Zweige senken die Ruhe;
Die Pfauen tanzen auf dem glatten Rasen,
Ein Papagei schaukelt auf einem Baum,
Wut auf sein eigenes Bild im emaillierten Meer.
Hier werden wir unser einsames Boot anlegen
Und wandern schon mit gewebten Händen
Leise flüsternd von Mund zu Mund,
Entlang des Glases, entlang des Sandes.
Flüsternd, wie weit weg das unruhige Land ist.
Wie einsam wir unter den Sterblichen sind.
Versteckt unter den getrennten Zweigen.
Während unsere Liebe wächst ein indischer Stern.
Ein Meteor des brennenden Herzens.
Ein mit der Flut, die leuchtet, die Flügel, die glänzen und stoßen,
Die harten Äste, die gebräunte Taube.
Dieses Stöhnen und Seufzen hundert Tage lang:
Wie, wenn wir sterben, unsere Schatten wandern,
Wo die Wacht den schnellen Weg machte,
Mit dampfender Fußsohle durch den schläfrigen Wasserbruch.
Der Fall der Blätter
.
Der Herbst ist vorbei die breiten Blätter lieben uns,
Und auf den Mäusen auf den Gerstengarben;
Gelb die Blätter der Vogelbeere über uns,
At gelb die nassen Blätter der Walderdbeere.
Die Stunde der Liebeswarnung hat uns überfallen,
Und müde und heiß sind jetzt unsere traurigen Seelen;
Wir wollen uns trennen, bevor die Jahreszeit der Leidenschaft uns vergisst,
Mit einer Umarmung und einer Träne auf deinem Atem, wenn du fällst.
Vergänglichkeit
„Deine Augen, die nie langweilig waren von meinem einmal.
Sind in Traurigkeit unter hängenden Deckeln gebeugt,
Wisse, dass unsere Liebe zur Warnung ist.“
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ Und dann sie:
„Obwohl unsere Liebe eine Warnung ist, lass uns aufstehen.
Über die Grenze des Sees noch einmal.
Gemeinsam in dieser süßen Stunde
Wenn das müde Kind arm ist. Passion, eingeschlafen ist:
Wie weit die Sterne entfernt scheinen, und wie weit sie entfernt sind
Ist unser erster Kuss, und ach, wie alt mein Herz!“
Nachdenklich gingen sie an den erschöpften Blättern vorbei,
Während er langsam mit seinen Händen sie festhielt, antwortete er:
„Passion hat oft unsere wandernden Herzen ausgemerzt.“
