La canción del pastor feliz
El bosque de Arcadia ha muerto
Y su antigua alegría ha terminado;
De antaño el mundo de ensueño se desvaneció;
El verdadero gris es ahora su juguete pintado;
Sin embargo, aún gira su inquieta cabeza:
Pero oh, niños del mundo enfermo,
De todas las muchas cosas que cambian
En el amado paso de baile giramos,
A la agrietada melodía que canta Chronos,
Palabras solitarias son buenas ciertas.
Allí que ahora reyes en guerra,
¿Es la palabra burlona? – Por el Rood,
¿Dónde están ahora los reyes en guerra?
Una palabra vana es ahora su gloria,
Por el tartamudo escolar diría,
leyendo algún cuento implícito:
Los reyes de antaño han muerto;
La propia tierra errante puede ser
Sólo una súbita palabra ardiente,
El espacio cambiando un momento escuchado,
Con inquietante ensueño sin fin.
Entonces ninguna adoración hechos polvorientos,
Ni búsqueda, a esto es verdad también,
Hambre violenta de verdad,
Por temor a todo su duro trabajo sólo dio a luz
Nuevos sueños, nuevos sueños; No hay verdad
Saboreando en tu propio corazón, Busca, entonces,
Ningún aprendizaje de hombres estelares,
Que siguen con dosel óptico
Los caminos arremolinados de las estrellas que pasan –
Busca, entonces, porque esto también es verdad,
Ninguna palabra de ellos – el azote de las estrellas frías
Ha hendido y alaba sus corazones en ambos,
Y muerta está toda su verdad humana.
Ve a buscar junto al mar zumbante
Alguna concha retorcida, abrigando el eco,
Y en sus orillas cuenta tu historia,
Y serán tu consuelo,
Tus palabras agitadas por un rato,
A las que han de cantar, desapareciendo compadecidas
Y una perlada hermandad muere;
Pues sólo palabras son buenas algunas:
Canta, entonces, para que la verdad conjunto también.
Debo partir: hay una tumba
Donde ondean narcisos y lirios,
Y me gustaría complacer al infeliz fauno,
Enterrado bajo el somnoliento suelo,
Con alegres canciones antes del amanecer.
Días de su llanto con alegría fueron coronados;
Y aún sueño que camina por el césped
Caminando fantasmal en el rocío.
Atravesado por mis cantos felices por todas partes,
Mis canciones de juventud soñando con la tierra antigua:
Pero ¡ah! ella no sueña nada ahora; ¡sueña tú!
Porque hermosas son las amapolas en la frente:
Sueña, sueña, que esto también es verdad.
El pastor triste
Había un hombre a quien su amigo llamaba La Tristesse,
Y él, de gran camarada Tristeza soñando,
Caminaba con sus lentos pasos por las brillantes
Y zumbando arenas, donde el viento ondea
Y en voz alta llama a las estrellas a inclinarse
De sus tronos pálidos y lo consuela, pero ellos
Entre ellas aún ríen y cantan:
Y entonces el hombre al que su amigo llamaba Tristeza
Gritó: «¡El mar oscuro, escucha mi más lamentable historia!»
El mar barrió y lo volvió a gritar viejo,
rodando en sueños de colina en colina.
Huyó de la persecución de su gloria.
Y, a lo lejos, el suave valle deteniéndose,
Gritó toda su historia a las brillantes gotas de rocío.
Pero de ninguna manera oirían, a están escuchando,
Las gotas de rocío, por el sonido de sus propias gotas.
Y entonces el hombre que Tristeza fue llamado por su amigo
Buscó en la playa una vez más, y encontró una concha.
Y pensó: «Contaré mi dura historia
Para que mis propias palabras, aún sonando, envíen
Su tristeza a través del corazón hueco y perlado,
Y mi cuento aún para mí debe cantar,
Y mis palabras susurrantes consuelen
¡Y ahí está! Mi carga pasajera puede partir».
Entonces cantó suavemente cerca del borde nacarado;
Pero la costa opaca de los mares solitarios
Cambió todo lo que cantaba a intrincados gemidos
Entre su furiosa torre, olvídalo.
El abrigo, el barco, los zapatos
«¿Qué estás haciendo tan justo y claro?»
«Estoy haciendo el Abrigo de la Tristeza:
Oh hermoso de ver a la vista de todos los hombres
El abrigo de la Tristeza
A la vista de todos los hombres».
«¿Qué estás construyendo con velas para volar?»
«Estoy construyendo un barco para la Tristeza:
Oh veloz sobre los mares todo el día y la noche
Navega la errante Tristeza.
Todo el día y toda la noche».
«¿Qué estás tejiendo con la lana blanca?»
«Estaba tejiendo los zapatos de Tristesse:
Silencioso debe ser el sonido de los pasos ligeros
En los ojos de todo hombre de Tristeza,
Súbitos y ligeros».
El indio sobre Dios
Pasé por la orilla del agua sobre árboles mojados,
Mi mente temblaba en la luz del atardecer, los juncos alrededor de mis rodillas,
Mi mente se estremeció en el sueño y los suspiros: y vi el ritmo del chivato
Todos goteando en una pendiente cubierta de hierba, y los vi cesar de cazar
Unos a otros alrededor en círculos, y escuchó como el hombre más viejo habló:
«Quien sostiene el mundo entre su fractura y nos hace fuertes y débiles
Es el eterno soplón y vive más allá del cielo
Las lágrimas son de Su ala goteante, la luz de la luna de Sus ojos».
Fui un poco más allá y escuché las palabras de un loto
«Quien hizo el mundo y reina, colgaría de un tallo,
Porque soy a Su imagen hecho, y toda esta palabra vasta».
Un poco a la sombra un corzo levantó sus pezuñas
Rebosante de luz de estrellas, y dijo: «El amortiguador de los cielos,
es un antílope; pues ¿qué otro, rogué, podría
Concebir una cosa tan triste y dulce, Una cosa linda como yo?
Quien hizo el cristal e hizo los versos hizo alegres mis plumas,
Es un pavo real monstruoso, y toda la noche flota
Su lánguida cola sobre nosotros, iluminada con miríadas de puntos de luz».
El indio a su amor
La isla sueña bajo el alba
Y buenas ramas bajan la quietud;
Los pavos reales bailan sobre un césped liso,
Un loro se balancea desde un árbol,
Se enfurece ante su propia imagen en el mar esmaltado.
Aquí amarraremos nuestra barca solitaria
Y vagaremos ya con las manos entretejidas
Susurrando suavemente de boca en boca,
A lo largo del cristal, a lo largo de las arenas.
Susurrando cuán lejos están las tierras preocupadas.
Qué solos estamos los mortales
Escondidos bajo ramas separadas
Mientras nuestros amores crecen una estrella india.
Un meteoro del corazón ardiente.
Uno con la marea que brilla, las alas que brillan y se lanzan,
Las ramas duras, la paloma bruñida
Que gime y suspira durante cien días:
Cómo al morir vagarán nuestras sombras,
Donde vigiló el camino veloz,
Con la planta del pie vaporosa por el somnoliento romper del agua.
La caída de las hojas
El otoño ha terminado las hojas anchas nos aman,
Y en los ratones en las gavillas de cebada;
Amarillas las hojas del serbal sobre nosotros,
y amarillas las húmedas hojas de la fresa silvestre.
La hora de la advertencia del amor nos ha asaltado,
Y cansadas y calientes están ahora nuestras tristes almas;
Separémonos, antes de que la estación de la pasión nos olvide,
Con un beso y una lágrima en tu aliento.
Efímero
«Tus ojos que nunca se apagaron de los míos una vez
Se doblan de tristeza bajo párpados colgantes,
Porque nuestro amor es una advertencia».
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ Y luego ella:
«Aunque nuestro amor es advertencia, levantémonos
Junto al lago una vez más
Juntos en esa dulce hora
Cuando el pobre niño cansado. Pasión, se durmió:
Qué lejos parecen las estrellas, y qué lejos
Nuestro primer abrazo, y ¡ah, qué viejo mi corazón!».
Pensativos pasaron a lo largo de las exhaustas hojas,
Mientras lentamente él sus manos las sostenía, respondió:
«La pasión ha desgastado a menudo nuestros corazones errantes».
Lista de traducciones de poesía
(Español, Français, Italiano, English, Deutsch, Nederlands, Svenska)
