An Francis Jourdain
Träume
Ein kleines Kind
Um die Murmeln herum…
Eine dumpfe Stimme
Von hoher Umgebung…
Die Augen, wenn schwer
Von denen, die dich lieben
Reflektieren und vergehen
Zwischen den Bäumen…
An der großen Orgel
Von welcher Station
Mache die Welle groß
Durch alte Abfahrten…
In einem alten Traum
In die fernen Länder
Von tapferen Dingen
Sie brechen die Weisen.
Lauben
Säfte von Buntglas erhellen die Stille
Auf den Lauben zu grünen Augen, wo das Lächeln Marie…
Unter dem grünen Bogen hindurch…
Ein Arm der Schaukel erregt die Stille
Mit einem Ende des Gewandes, das wacht und singt!
Diejenigen, von denen gesprochen wird, verursachen alte Sonntage
Zu Ehren der Vergangenheit.
Der Glanz seiner Hände spiegelt die Stille wider,
die
an der Wurzel, außen, Radfahrer streift, die
ein Libellengeräusch machen – die zeigen und sich falten …
Unter dem grünen Bogen, der blass wird, lächelt sie …
Mein Herz schlägt gegen die Tür
in der Dunkelheit …
Ich mag das Sprichwort sehr schrecklich …
Es geht in mein Glas über,
wie die klaren Flügel,
seine Gesten, sein Lächeln …
