Nicht zu teilen
Am Abend des Wahnsinns, nackt und klar,
Hat der Raum zwischen den Dingen die Form meiner Reden,
Die Form der Reden eines Unbekannten,
Eines Vagabunden, der den Gürtel von seiner Kehle löst,
Und der die Echos des Lassos aufnimmt.
Zwischen Bäumen und Toren,
Zwischen Mauern und Rachen,
Zwischen diesem großen Vogel, der zittert,
Auf dem Hügel, der überwältigt,
Hat der Raum die Form meines Blicks.
Meine Augen sind nutzlos,
Die Herrschaft des Staubes ist vorbei,
Das Straßenschloss hat meinen starren Mantel umschlossen,
Sie rennt weiter davon, ich bewege mich nicht mehr,
Alle Brücken sind zerschnitten, der Himmel wird nicht mehr hindurchgehen,
Ich kann nicht mehr hinsehen.
Die Welt losgelöst von meinem Universum.
Und all die Gipfel der Schlachten,
Wenn die Zeit des Blutes in meinem Kopf vergeht,
Unterscheide ich die Tage dieser Klarheit des Menschen.
Das ist meins. Ich erkenne den Schwindel der Freiheit, den Tod des Betrunkenen, den Schlaf des Traums, Ô Betrachtungen über mich selbst! ô meine blutigen Betrachtungen!
Abwesenheiten I
Die flache Wollust und das armselige Mysterium,
Das des Nichtgesehenen.
Ich kenne dich, Farbe der Bäume und Städte,
Zwischen uns ist die Transparenz der Form,
Zwischen den hellen Blicken.
Sie rollt auf Steinen,
wie das Wasser watschelt.
Auf der einen Seite meines Herzens, der düsteren Jungfrauen,
Auf der anderen Seite liegt die sanfte Hand am Hang,
Die Kurve des kleinen Wassers verursacht diesen Fall,
Diese Mischung aus Spiegeln.
Lichter der Präzision, ich blinzle nicht,
Ich bewege mich nicht,
Ich spreche,
Und wenn ich schlafe,
Ist meine Kehle ein Ring mit dem Zeichen von Spinnweben.
Abwesenheiten II
Ich gehe hinaus in die Zweige der Schatten,
Ich bin am Grund der Schatten,
Nur.
Das Mitleid ist höher, und wenig Gutes bleibt dort,
Die Tugend nährt sich aus ihrem Busen,
Und die Anmut war gefangen in den Netzen ihrer Augenlider.
Sie ist schöner als die Gestalten der Tribünen,
Sie ist schwerer,
Sie liegt am Grund mit Steinen und Schatten.
Ich traf sie.
Hier kämpft die Klarheit ihre letzte Schlacht.
Ich schlafe, damit ich keine Träume mehr sehen muss.
Was werden dann die Waffen meines Triumphes sein?
In meinen großen, offenen Augen macht die Sonne die Gelenke,
Ô Garten meiner Augen!
Alle Früchte sind hier, um die Früchte darzustellen.
Von Früchten in der Nacht.
Ein Fenster aus Laub
Öffnet sich plötzlich vor meinem Gesicht.
Wohin lege ich meine Lippen, Natur ohne Strang?
Eine Frau ist schöner als die Welt, in der ich lebe.
Und ich schließe meine Augen.
Ich gehe hinaus in die Arme der Schatten.
Ich bin in den Armen der Schatten.
Und Schatten warten auf mich.
Ende der Umstände
Ein Blumenstrauß verbrennt vollständig, der Hahn der Wellen
Und das Gefieder der Verdammnis
Strahlen in der Nacht und im Meer des Himmels.
Mehr als Horizont, mehr als Gürtel,
Die Wracks machen zum ersten Mal die Gäste, die nicht unterstützen. Alles ist ausgebreitet, nichts ist mehr vorstellbar.
Badender vom Licht zum Schatten
Nachmittag des Tages. Leicht bewegst du dich, und leicht bewegen sich Sand und Meer.
Wir bewundern die Ordnung der Dinge, die Ordnung der Steine, die Ordnung der Klarheiten, die Ordnung der Stunden. Doch dieser Schatten, der verschwand, und dieses traurige Element, das verschwand.
Der Abend, das Edle, ist vom Himmel verschwunden. Hier drängt sich alles in einem Feuer zusammen, das erlischt.
Der Abend. Das Meer glänzt nicht mehr, und wie in alten Zeiten konnte man im Meer schlafen.
Première du monde – À Pablo Picasso
Fasziniert vom schlichten, sterbenden Verrückten,
verbirgt sich das Licht über dir, sieht den Himmel:
Es schloss die Augen, um deinen Traum zu zerstören,
Es schloss deine Kleider, um deine Ketten zu sprengen.
_ Vor den Rädern, ganz gebunden
_ Ein lautes Lachen.
_ In den tückischen Netzen des Grases
_ Verlieren die Wurzeln ihr Spiegelbild.
_ Kannst du die Wellen nicht einholen?
_ Deren Boote Mandeln sind.
_ In deiner heißen, schmeichelnden Handfläche
_ Oder in den Locken deines Kopfes?
_ Kannst du die Sterne nicht einholen?
_ Geviertelt siehst du aus wie sie,
_ In ihrem Feuernest bleibst du,
_ Und dein Glanz vervielfacht sich.
_ Aus der stillen Morgendämmerung will ein einziger Schrei hervorbrechen,
_ Eine wirbelnde Sonne strömt unter die Rinde,
_ Sie wird sich auf deinen geschlossenen Augenlidern niederlassen,
_ Ô sanft, wenn du schläfst, vermischt sich die Nacht mit dem Tag.
(Kein Titel)
Auf der roten Drohung eines Schwertes, das ihr Haar löst, das Küsse leitet, das zu dem Ort wacht, an dem der Kuss ruht, lacht Elle. Die Langeweile schlief auf ihrer Schulter ein. Die Langeweile langweilt sich nicht mit ihr, die lacht, die Unbekümmerte, und mit einem wahnsinnigen Lachen, einem Lachen des Tagesendes, das sich unter all den Brücken roter Sonnen, blauer Monde, verwelkter Blumen eines entzauberten Straußes zerstreut. Es ist wie ein großer Wagen aus Weizen, dessen Hände sich verzwirbeln, und wir ziehen die Zunge. Die Wege, die sie hinter sich herzieht, sind ihre Haustiere, und ihre majestätischen Schritte schließen ihre Augen.
Verborgen
Gärtnern ist die Leidenschaft, das schöne Tier des Gärtners. Auf den Zweigen, den Kopf bedeckt mit dünnen Vogelpfoten. Für einen Sohn, der in den Bäumen sieht.
Der Zauberer des Clubs
Sie spielt, als ob nichts spiele, und ich kann es nur sehen. Da sind ihre Augen, die sie in meine Träume zurückbringen. Fast bewegungslos, in das Erlebnis hinein.
Und dieses Andere, das sie an den Flügeln ihrer Ohren packt, bewahrt die Form ihrer Heiligenscheine. In ihren Händen kämpft eine Schwalbe mit glattem Haar hoffnungslos. Sie ist blind.