Sången om den lyckliga herden
Arcadias skog är död.
Och deras forntida glädje är över;
Förr försvann den drömska världen;
Den sanna grå är nu hennes målade leksak;
Ännu vände hon sitt rastlösa huvud:
Men o, barn av den sjuka världen,
Av alla de många saker som förändras
I det älskade danspasset vi snurrade,
Till den spruckna melodin vad Chronos sjunger,
Ensamma ord är bra säkert.
Där som nu kungar i krig,
Är ordet hånfullt? – Av Rood,
Var nu kungar i krig?
Ett fåfängt ord är nu deras ära,
Av den stammande skolpojken skulle säga,
Läser någon underförstådd berättelse:
De gamla kungarna är döda;
Den vandrande jorden själv kan vara
Bara ett plötsligt flammande ord,
Rymden förändras ett ögonblick lyssnade,
Med störande oändlig reverie.
Då ingen tillbedjan dammiga gärningar,
Inte heller söka, till detta är sant också,
Att hungra våldsamt efter sanningen,
Av rädsla för att allt ditt hårda arbete bara gav upphov till
Nya drömmar, nya drömmar; det finns ingen sanning
Att njuta i ditt eget hjärta, Sök då,
Inget lärande av stjärnklara män,
Som följer med optisk baldakin
De virvlande banorna av förbipasserande stjärnor
Sök, då, för detta är också sanning,
Inget ord om dem – de kalla stjärnornas gissel
Har klyvt och prisat hans hjärtan i båda,
Och död är all deras mänskliga sanning.
Gå och sök vid det surrande havet
Något förvridet skal, som skyddar ekot,
Och vid dess stränder din berättelse berättar,
Och de ska vara din tröst,
Dina ord omrörda för en liten stund,
Till vilka de måste sjunga, försvinna i medlidande
Och ett pärlande brödraskap dör;
För ord ensamma är bra några:
Sjung, då, för att sätta sanningen också.
Jag måste gå: det finns en grav
Där påskliljor och liljor vinkar,
Och jag skulle vilja glädja den olyckliga faunen,
Begravd under den sömniga jorden,
Med glada sånger före gryningen.
Dagar av hans gråt med glädje kröntes;
Och fortfarande drömmer jag att han går på gräsmattan
Vandrar spöklikt i daggen.
Genomborrad av min sång lycklig överallt,
Mina ungdomssånger drömmer om det gamla landet:
Men ah! hon drömmer ingenting nu; dröm själv!
För vackra är vallmorna på pannan:
Dröm, dröm, för detta är också sanning.
Den sorgsne herden
Det var en man som kallades La Tristesse av sin vän,
Och han, av stor kamrat Sadness drömmande,
Gick med sina långsamma steg på den glänsande
Och humming sands, där vinden vågor sprids:
Och ropar högt till stjärnorna att luta
Från sina bleka troner och tröstar honom, men de
Men de skrattar och sjunger ännu sinsemellan:
Och då mannen som kallades Sadness av sin vän,
”Det mörka havet, hör min sorgliga berättelse!”
Havet svepte in och ropade att det var gammalt igen,
Rullande i drömmar från kulle till kulle.
Han flydde från förföljelsen av sin ära.
Och långt borta stannade den mjuka dalen,
Skrek hela sin historia till de glittrande daggdropparna.
Men de ville inte höra, för de lyssnar,
Daggdropparna, för ljudet av sina egna droppar.
Och sedan mannen som Sadness kallades av sin vän
sökte igenom stranden ännu en gång och hittade ett skal.
Och tänkte: ”Jag ska berätta min svåra historia
För att mina egna ord, som fortfarande ringer, ska skicka
sin sorg genom det ihåliga, pärlliknande hjärtat,
Och min berättelse fortfarande för mig ska sjunga,
Och mina viskande ord ska trösta
Och där är det! Min förbipasserande last kan avgå.”
Sen sjöng han mjukt nära pärlkanten;
Men den tråkiga kustlinjen av ensamma havsvägar
Förvandlade allt han sjöng till ett invecklat stönande
Mellan hans rasande torn, glöm honom.
Kappan, båten, skorna
”Vad gör du så rättvist och klart?”
”Jag gör sorgens kappa:
O underbart att se alla människors syn
Skulle bli sorgens rock,
I alla människors åsyn.”
”Vad bygger du med segel för att flyga?”
”Jag bygger en båt åt Sorg:
O snabb över haven hela dagen och natten
Seglar vandraren Sorg.
Hela dagen och hela natten.”
”Vad stickar du med den vita ullen?”
”Jag stickade Tristesses skor:
Tyst måste ljudet av lätta fotsteg vara
I ögonen på varje sorgens man,
Plötsligt och lätt.”
Indianen om Gud
Jag gick längs vattenbrynet över våta träd,
Mitt sinne skakade i kvällsljuset, säven runt mina knän,
Mitt sinne skakade i sömn och suckar: och såg rytmen i snärten
Alla droppade på en grässlänt, och såg dem sluta jaga
varandra runt i cirklar, och lyssnade när den äldste mannen talade:
”Han som håller världen mellan sina sprickor och gör oss starka och svaga
Är den eviga snoken och lever bortom himlen
Tårarna är från hans droppande vinge, månskenet från hans ögon.”
Jag gick lite längre och lyssnade till en lotus ord
”Som skapade världen och den regerar, den skulle hänga på en stjälk,
För jag är till Hans avbild skapad, och allt detta ord stort.”
En bit bort i skuggan lyfte ett rådjur sina hovar
Överflödande av stjärnljus, och han sa: ”Himlens buffert,
Han är en antilop; för vilken annan, bad jag, kunde han
Föreställa sig en sak så sorglig och söt, en fin sak som jag?
Den som gjorde glaset och gjorde verserna gjorde mina fjädrar glada,
Han är en monstruös påfågel, och hela natten flyter han
sin slöa svans över oss, upplyst av myriader av ljusfläckar.”
Indianen till sin kärlek
Ön drömmer under gryningen
Och goda grenar sänker stillheten;
Påfåglar dansar på en slät gräsmatta,
En papegoja svingar sig från ett träd,
Rasar mot sin egen bild i det emaljerade havet.
Här förtöjer vi vår ensamma båt
Och vandrar redan med händerna vävda
Viskar mjukt från mun till mun,
Längs glaset, längs sanden.
Viskar hur långt borta de oroliga länderna är.
Hur ensamma är vi dödliga
Gömda under skilda grenar
När våra kärlekar växer en indisk stjärna.
En meteor av det brinnande hjärtat.
En med tidvattnet som skiner, vingarna som lyser och pilar,
De hårda grenarna, den brännheta duvan
Som stönar och suckar i hundra dagar:
Hur när vi dör våra skuggor kommer att vandra,
Där vakade den snabba vägen,
Med den ångande fotens sula vid vattnets dåsiga brytning.
De fallande löven
Hösten är över de breda löven älskar oss,
Och på mössen på kornets skivor;
Gula är löven på rönnen ovanför oss,
Och gula de våta bladen av den vilda jordgubben.
Kärlekens varningstimme har överfallit oss,
Och trötta och heta är våra sorgliga själar nu;
Låt oss skiljas åt, innan passionens årstid glömmer oss,
Med en kyss och en tår på din fallande andedräkt.
Ephemeral
”Dina ögon som aldrig var slöa av mina en gång
Är böjda i sorg under hängande lock,
För vår kärlek är en varning.”
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ Och sedan hon:
”Även om vår kärlek är varning, låt oss stiga
Vid sjöstranden en gång till
Tillsammans i den ljuva timmen
När det stackars trötta barnet. Passion, somnade:
Hur långt borta stjärnorna verkar, och hur långt borta
Är vår första omfamning, och ah, hur gammalt mitt hjärta!”
Eftertänksamt gick de längs de utmattade bladen,
Medan långsamt han hans händer höll dem, svarade:
”Passion har ofta slitit ut våra vandrande hjärtan.”
Lista över poesiöversättningar
(Français, English, Español, Italiano, Deutsch, Nederlands, Svenska)