A Francis Jourdain
Sueños
Un niño pequeño
Alrededor de las canicas..
Una voz apagada
De altos alrededores..
Los ojos si pesan
De los que te aman
Reflexionando y pasando
Entre los árboles..
En el gran órgano
De qué estación
Haz grande la ola
Por viejas partidas..
En un viejo sueño
A las tierras lejanas
De cosas valientes
Rompen sabios.
Arbores
Lagunas de vidrieras destellan el silencio
En las glorietas a los ojos verdes donde sonríe Marie…
Pasado bajo el arco verde…
Un brazo de columpio inciensa el silencio
¡Con un final de bata que miran et que cantan!
Los que se habla causa por viejos domingos
En honor del pasado.
El brillo de sus manos reflejan el silencio
Que raya
Sobre la raíz, al exterior, ciclistas que hacen
Un ruido de libélula – qué punto et qué pliegue…
Bajo el arco verde que palidece, ella sonríe…
Mi corazón golpea la puerta
En la oscuridad..
Me gusta muy horrible el dicho…
Pasa en mi vaso,
Como las alas claras,
Sus gestos, su sonrisa…
Órgano en la ventana
Aquellos que fue capaz de bordar tu corazón, en la ventana
longtemps, contre leur cœur, vous ne verrez plus…
… Un niño juega y llora
En la esquina caliente y rubia
Donde el sol describió
Las cosas que existen…
El órgano muestra su queja donde danza un corazón arde
Como en boquillas de agua disparando
Montones de huevos apuntados…
Este vals debe complacer al archiduque Rodolphe…
Las gafas se abrieron en la sombra su travesía…
Un gesto de frenado se enciende
El bulto a ojos se cierra,
Un enrojecimiento aflora a los paseos de la noche…
Sobre aquel Sable d’Olonne ou en aquel Dieulouard
Encontré el olvido de su cara pálida…
En tierras
Un nombre: Cromac, nos hace hablar
En un golfe oscuro… Oh muerte de amor,
Sé menos triste de tener lágrima
Por otros nombres, por otros días
O fueras como ciego
Que miran en la sombra roja
Y juega con sus manos arañadas
En el viejo banco de su infancia…
Como ciego, cuando considera
Y refunfuña, y que su corazón gruñe
Contra la belleza del cuerpo tibio
Que lo mira, todo de lágrimas…
Cromac. La casa bajo las ramas,
Donde la ventana con los ojos floridos
Mueve sus largas manos blancas,
Suavemente, sin ruido, sobre su corazón…
Interior
Lienzos, cosas secas durante a rayos de sol…
El viejo rifle mira fijamente
En la pared claro..
Sueño a tono gris. Todo es como tiempo pasado. Escucha…
La alta chimenea
Borra su antigua queja y su olor
Y ahueca su espinazo de viejo pájaro negro…
Tiene aún al frente sus imágenes de alma cruel
Y sus jarrones de lotería a nombre de oro..
Y el click recluso en la sombra et la caja
Hogweed su corazón con una dulzura oscura…
Igual a las caras rond de espectadores
Las placas se inclinan en los balcones de viejo aparador
Donde las líneas de fruta que hace cadena, florecen
En su callejón de sombra color de berenjena..
Abro un cajón donde veo nueces vacías
Y la sombra de mis manos que se deslizan sobre las cosas…
Y hay colores vivos, fríos…
Y hay olores de intimidades seguras…
Esto huele la caja, y la pimienta de viejas partidas,
y el libro de clase, y la capilla desaparecida..
Una ventana apretada empuja avispas
Frapping a la claraboya azul…
Un gato grande pasó suavemente como susurra,
Y usted levanta una mirada donde mira el ennui sabio
Por el sol en el fluke a lente verde dorado..
Estaría tranquilo. Todo está allí como el tiempo pasado. Escucha…
En vacaciones
La bonita rama redonda del camino
Conduce a la iglesia del pueblo,
Donde Camélia tira de las manos
La vejez y la frialdad del armonio
Para la misa de mañana…
Je la escucho cantar
De aquí, donde estaba
Como me iré del castañar
Por el camino cubierto donde planean los argynnes
Que persiguen le ruido del molino de viento…
Hizo tan bien, este canto de granizo,
Como un placer superpuesto al viejo,
Que llegó redondeando lentamente,
Cortó los delgados gritos de los pájaros,
En los perfumes y en los ruidos,
Hasta que en el verde hallow muchos horribles insectos que cosen
Donde olvidé mi ciudad, donde olvidé mis noches
El señor de Beaufort que es un soñador
Como yo, creo,
Escúchalo también, en su ventana,,,
Él, mañana, domingo, tocará la trompa
Hasta el mediodía…
Romance
Seguro que te amamos,
Marie… Tú lo sabes,
¿verdad? ¿Te acuerdas?…
Una noche
(Salimos por la noche
Arthème y yo), fuimos sin ruido ves
En el ábside del cielo de verano, como a la iglesia…
Había luz y se leía…
Guardamos los dessins
Por tres lápices, et los pájaros por tinta azul
Que hacías…
¡Ah! ¡Marie, cantabas tan bien!
Fue en la época
Donde eras feliz en la escuela de las hermanas
Donde el desfile todas las flores pálidas
Cantó dans el desierto del domingo…,
Temblando
Estaba contigo todo de blanco…
El órgano hablaba a la sombra en la iglesia…
En brillo durante el día azul…
Por las heridas fu vidriera, la llamada de golpe
Donde derretir un gran abejorro de ónice! perseguía el fuego
De velas, a ti eran grises
Por la luz y los gatos sabios…
Como pasa la hora pálida
Un día, al atardecer, pasa, antes de la lluvia,
A lo largo de las paredes de un parque donde sueña la belleza árboles ..
Les sigue mucho tiempo, el tiempo pasa
Que las manos de la noche se cuelan en las paredes viejas…
Pero lo que son problemas que a medida que pasa la hora pálida
¿Quién rizos a manos negras de rejas?
Esta tarde, la calma después de la lluvia tiene algo
Que hacen considerar del exilio et a la noche
Oye muchos ruidos
De hojas por todas partes
Como un fuego que toma..
Ramas que destellan. El silencio
Amor
Et pasa de olores si penetra
Que olvidó que había otros
E hicieron el olor igual que la vida…
Más después, pedacito del Sol dorado
¡Una hoja, et dos, et luego todo!
Luego, el nuevo pájaro que se atreve el primero
Después de la lluvia
¡Canta!
Y como una flor punzante sale de la lámpara apagada
Aparece en mi corazón el regalo de un viejo sueño…
Un rayo al acecho de nuevo en la cresta de la pared,
Se desliza a la mano tranquila et nos lleva a la sombra…
¿Es la lluvia? ¿Es la lluvia?
A lo lejos, de no viejo y negro
Alejándose
A lo largo de las paredes del parque o los viejos árboles sueñan…
Domingos
Sobre campos como el mar, el olor ronco de las hierbas,
Un viento de campana en las flores antes de la lluvia,
De voces claras de niños en el parque azul de la lluvia
Un sol sombrío abierto a las miserias, todo allí
De moda en la languidez de esta tarde..
La hora del canto. Debe ser dulce. Los que me aman están allí…
Oigo las palabras de los niños, tranquilas como el mediodía.
La mesa puesta simple y alegre con las cosas
Puro como un silencio de velas aquí…
El cielo da su triste fiebre como un beneficio…
Un gran día de pueblo encanta las ventanas…
La gente mantiene la lámpara es festival y de flores…
A lo lejos un órgano joue su miel sob…
Oh, quiero decir por ti…
Amaneceres
Que el alba tome viento nuevo
Y que juega a cuatro esquinas
Con nostalgia en los pueblos
En los cruces espejos decorados
Que atraen las viejas miradas
Sutilmente al fondo de las tumbas lejanas..
Que las ratas que conducen sin ruido
De árbol en árbol, fuera de sus rejas
En el arroyo que el tiempo desvaneció
A través de tu gran sombra.
Cuando las cosas te miran
Lo mismo rápidamente que las miran..
Que abrió por sí mismo por terrible malo
Las corolas des carniceros
Donde gotea de la sangre que yace
Y que el cielo se levanta a golpes apagados
Donde un remarker amarra y fuma
De una sombra de la nariz contra el sol…
Que el mecanicista cierra el horno
Donde se cuece la vieja ceniza
Y que una mujer vigila
A ojos de padre et de criado
Sobre una puerta donde el viento se hincha
Sopla su humo que canta
Y verso el Negro de manos lentas.
Que el alba enreda el viento áspero
En el árbol donde peina la luna
Et que sueña la playa
Cubre a un orybe abajo
Donde de extranjeros tiemblan los insectos
Sensibles como las escamas
En una nube vieja que duerme
Sopla — por la que se canta
Una canción baja, fuera de lugar
Donde es pregunta a las mujeres
De blues vuelve al campo,
De promesas y de poemas,
— Y que tu corazón sigue y llora
De llanto de lágrimas antiguas.
Canción
El juego de los fabricantes
Para nuestro uso, los objetos
Usualmente — Los objetos aman…
El ruido de cristal evocó
Lo mismo a un sueño superficial
No ha preocupado, no ha preocupado
La gente — de su prosperidad..
Hacen en las cantidades
Sin conmoverse de su belleza
Y, para satisfacer a las ventas,
Nuestra hermana pequeña la lámpara,
La lámpara que ve nuestros abrazos…
Nuestra hermanita la lámpara
A la ronda ver nuestros abrazos.
Como los transeúntes ella dormía
Sin ruido, en el hueco del montículo verde..
Todos los días se encerraba
En su rollo y se recogía
Y callaba como calla
Una colmena, sin ruido del invierno…
Pero es el tiempo Un pequeño
Estrella de álamo y periclita…
A la tristeza azul de cruzar
La mosca silencia su ruido..
Y la lámpara hace su luz
Suave y pálida, color de playas
Color de trigo, color de arenas,
Color de arenas del desierto..
En una casa que ignora
La tarde se levanta rayo de peligro
Y espera en un rellano
En el frente de una puerta marcada.
1898
