À André Breton
L’uguaglianza dei sessi
I vostri occhi sono entrate di un paese arbitrario
Dove nessuno ha mai saputo cosa sia uno sguardo
Né conosceva la bellezza degli occhi, la bellezza delle pietre,
Le gocce d’acqua, le perle negli armadi.
Di pietre nude e senza scheletro, Ô la mia statua,
Il sole cieco ti fa da specchio
E se sembra obbedire ai poteri della sera
È che la tua testa è chiusa, ô statua caduta.
Dal mio amore e dai miei stratagemmi selvaggi.
Il mio desiderio immobile è il tuo ultimo sostegno
E ti porto senza battaglia, ô la mia immagine,
spezzata dalla mia debolezza e sottratta ai miei legami.
Al cuore del mio amore
Un bell’uccello mi mostra la luce
È negli occhi, in piena vista.
Canta su una palla di vischio
Al centro del sole
*
Gli occhi degli animali che cantano
E i loro canti di rabbia o di vaghezza
Mi hanno proibito di uscire da questo letto
Passerò la mia vita lì.
L’alba nei paesi senza grazia
prende l’aspetto dell’oblio.
E che la donna si addormenta, nell’alba,
La testa la prima, la sua caduta la illumina.
Costellazioni,
Conoscevi la forma della sua testa
Qui, tutto diventa buio:
Il paesaggio è completo, sangue di gioie,
Le masse diminuiscono e scorrono nel mio cuore
Con il sonno.
E che così vuole prendere il mio cuore.
*
Non ho mai sognato una notte così bella.
Le donne del giardino cercano di baciarmi
I sostegni celesti, gli alberi immobili
Baciano bene l’ombra che li sostiene.
Una donna al cuore pallido
Prende la notte nei suoi vestiti.
L’amore ha scoperto la notte
sui suoi seni impalpabili.
Come il piacere prende a tutti?
Piuttosto tutto cancellare.
L’uomo di tutti i movimenti,
Di tutti i sacrifici e di tutte le conquiste
Dorme. Dorme, dorme, dorme.
Attraversa la piccola notte invisibile con i suoi sospiri.
Non fa né freddo né caldo.
Il suo prigioniero è fuggito… dormendo.
Non è morto, dorme.
Quando si è addormentato
Tutti si stupirono,
giocava con passione,
Ha guardato,
ha sentito.
Il suo ultimo discorso:
“Se dovesse ripartire, ti incontrerò senza che tu lo cerchi”.
Dorme, dorme, dorme.
L’alba ha avuto un bel risciacquo della testa.
Dorme.
Per rimanere intrappolati nella trappola
È un ristorante come gli altri. Dobbiamo credere che non assomiglio a una persona? Una donna grande, al mio fianco, batte le uova con le dita. Un viaggiatore stende i suoi vestiti su un tavolo e mi sorregge. È tormentato, non so nulla di mistero, non conosco nemmeno il significato delle parole: mistero, non ho ancora cercato, non ho trovato nulla, ha sbagliato a insistere.
Il temporale che, a volte, esce dalla nebbia mi fa girare gli occhi e le spalle. Lo spazio ha poi le porte e le finestre. Il viaggiatore mi dichiara che non sono più lo stesso. Più uguale! Raccolgo i detriti di tutte le meraviglie. È la grande donna che mi ha detto che sono i detriti delle meraviglie, questi detriti. Li lancio ai ruscelli veloci e agli aerei degli uccelli. Il mare, il mare calmo è tra loro come il cielo nella luce. Anche i colori, allora mi parlano di colori, non guardo più. Parlami delle forme, non ho voglia di preoccuparmi.
Grande donna, parlami delle forme, o mi addormento e conduco la vita alta, le mani prendono la testa e la testa la bocca, la bocca molto vicina, linguaggio interno.
Amanti
Lei è in piedi sulle mie palpebre.
E i suoi capelli sono nella miniera,
Ha la forma delle mie mani,
Ha il colore dei miei occhi,
Affonda nella mia ombra
Come una pietra sul cielo.
Ha sempre gli occhi aperti
E non mi lascia dormire.
I suoi sogni in una luce immensa
Fanno svanire i soli,
Mi fa ridere, spaziare e ridere,
parlare senza avere nulla da dire.
Il sordo e il cieco
Vinceremo il mare con le campane
Nelle nostre tasche, con il rumore del mare
Nel mare, o saremo portatori di un’acqua più pura e silenziosa?
Di un’acqua più pura e silenziosa?
L’acqua sfrega le mani e affila i coltelli.
I guerrieri trovano le loro armi nei flussi
E il rumore dei loro colpi sembra questo
Le rocce spaccano le navi nella notte.
È la tempesta e il tuono. Perché non del silenzio
Del diluvio, perché abbiamo in tutti noi lo spazio sognato
Per il più grande silenzio e respiriamo
Come il vento dei mari terribili, come il vento
Che striscia lentamente su tutti gli orizzonti.
Abitudine
Tutti i miei piccoli amici sono ammaccati:
A loro piace la madre.
Tutti i miei animali sono richiesti,
Hanno piedi di marmo
E da mani di finestra.
Il vento deforma,
Ha bisogno di un’abitudine per misurare,
Eccessivo.
Per questo
Dico la verità senza dire.
Nella danza
Piccolo tavolo infantile,
ci sono donne che hanno gli occhi come pezzi di zucchero,
ci sono donne serie come i movimenti dell’amore che non ci sorprende
ci sono donne dai volti pallidi
di altre come il cielo da guardare per il vento.
Piccola tavola dorata dei giorni di festa,
ci sono donne di legno verde e scuro
quelle che piangono,
di legno scuro e verde:
quelle che sorridono.
Tavolino troppo basso o troppo alto.
ci sono donne unte
con le ombre leggere,
ci sono abiti vuoti
abiti secchi
abiti che stanno alla porta della sua stanza e che l’amore non fa uscire.
Tavolo piccolo,
Non mi piacciono i tavoli su cui ballo,
Non ne avevo idea.