An Francis Jourdain
Träume
Ein kleines Kind
Um die Murmeln herum…
Eine dumpfe Stimme
Von hoher Umgebung…
Die Augen, wenn schwer
Von denen, die dich lieben
Reflektieren und vergehen
Zwischen den Bäumen…
An der großen Orgel
Von welcher Station
Mache die Welle groß
Durch alte Abfahrten…
In einem alten Traum
In die fernen Länder
Von tapferen Dingen
Sie brechen die Weisen.
Lauben
Säfte von Buntglas erhellen die Stille
Auf den Lauben zu grünen Augen, wo das Lächeln Marie…
Unter dem grünen Bogen hindurch…
Ein Arm der Schaukel erregt die Stille
Mit einem Ende des Gewandes, das wacht und singt!
Diejenigen, von denen gesprochen wird, verursachen alte Sonntage
Zu Ehren der Vergangenheit.
Der Glanz seiner Hände spiegelt die Stille wider,
die
an der Wurzel, außen, Radfahrer streift, die
ein Libellengeräusch machen – die zeigen und sich falten …
Unter dem grünen Bogen, der blass wird, lächelt sie …
Mein Herz schlägt gegen die Tür
in der Dunkelheit …
Ich mag das Sprichwort sehr schrecklich …
Es geht in mein Glas über,
wie die klaren Flügel,
seine Gesten, sein Lächeln …
Orgel am Fenster
Diejenigen, die in der Lage waren, dein Herz zu erobern, am Fenster
Lange Zeit, gegen sein Herz, wirst du nicht mehr sehen ……
Ein Kind spielt und weint
In der Ecke heiß und blond
Wo die Sonne beschrieben
Die Dinge, die sie existe …
Die Orgel zeigt ihre Klage, wo ein Herz brennt
Wie auf Wasserstrahlen
Gezielt viele Eier …
Dieser Walzer muss dem Erzherzog Rodolphe gefallen haben…
Die Brille war im Schatten ihrer Kreuzung geöffnet…
Eine bremsende Geste erhellt
Die Augenlider schließen sich,
Eine Röte tritt zutage, um durch die Nacht zu wandern…
Auf diesem Sable d’Olonne oder in diesem Dieulouard
Habe ich das Vergessen ihres blassen Gesichts gefunden…
An Land
Ein Name: Cromac, wir bringen uns zum Reden
An einem dunklen Golf… Oh, vergehende Liebe,
Sei weniger traurig, dass du Tränen hast
Für andere Namen, für andere Tage
Oder du warst wie ein Blinder,
Der auf roten Schatten schaut
Und mit seinen zerkratzten Händen spielt
Auf der alten Bank seiner Kindheit…
Wie ein Blinder, wenn er nachdenkt
und schimpft und sein Herz
gegen die Schönheit des lauwarmen Körpers rebelliert
Wer sieht ihm zu, alle voller Tränen…
Cromac. Das Haus unter den Zweigen,
wo das Fenster mit den blühenden Augen
seine langen weißen Hände
sanft und geräuschlos auf sein Herz legt…
Innenraum
Leinwände, trocknen Dinge während der Sonnenstrahlen…
Das alte Gewehr starrt
An der Wand klar…
Traum in Grautönen. Alles ist wie in vergangenen Zeiten. Hören Sie…
Der hohe Schornstein
Erhebt seine uralte Klage und sein Geruch verschwindet
Und sein Rückgrat wird von einem alten schwarzen Vogel umschlungen…
Es hat immer noch an der Vorderseite seine Bilder einer grausamen Seele
Und seine Vasen der Lotterie mit dem Vornamen Gold…
Und der klickende Einsiedler im Schatten und die Kiste
Bärenklau sein Herz mit einer obskuren Sanftheit…
Gleich den runden Gesichtern der Zuschauer
Biegen sich die Teller über den Balkonen der alten Anrichte
Wo die Linien der Früchte, die eine Kette bilden,
In ihrer Gasse aus Schattenfarbe Aubergine blühen…
Ich öffne eine Schublade, in der ich leere Nüsse sehe,
Und den Schatten meiner Hände, die über die Dinge gleiten…
Und es gibt lebendige Farben, gekühlt…
Und es gibt Gerüche von sicherer Vertrautheit…
Dies riecht nach der Kiste und dem Pfeffer alter Abgänge,
und das Buch der Klasse und die Kapelle sind verschwunden.
Ein festes Fenster drückt Wespen,
die gegen das blaue Oberlicht klopfen …
Eine große Katze ging sanft vorüber, als würde sie flüstern,
und du hebst einen Blick, wo du die weise Langeweile beobachtest,
durch die Sonne in der Fluke zur goldenen grünen Linse …
Wäre ruhig. Alles ist da wie früher. Hör zu …
In den Ferien
Der schöne runde Ast des Weges
Führt zur Dorfkirche,
Wo Camélia an den Händen zieht
Alter und Kälte des Harmoniums
Für die Messe von morgen…
Ich höre es singen
Von hier, wo ich war,
Als würde ich den Kastanienhain verlassen
Durch den Weg, der von Argynnen bedeckt ist
Die dem Lärm der Windmühle nachjagen…
Es klang so gut, dieser Hagelgesang,
wie ein Vergnügen, das sich mit dem Alten überlappt,
das langsam näher kam,
die dünnen Schreie der Vögel übertönte,
in den Düften und Geräuschen,
bis in der grünen Halle viele schreckliche Insekten nähten,
wo ich meine Stadt vergaß, wo ich meine Nächte vergaß
Herr de Beaufort, der ein Träumer ist
wie ich, glaube ich,
hört es auch an seinem Fenster,
er, morgen, am Sonntag, wird er das Waldhorn spielen
bis zum Mittag …
Romance
Certains wir liebten dich,
Marie… Du weißt es,
nicht wahr? Du erinnerst dich?…
Ein Abend
(Wir gingen in der Nacht
Arthème und ich), wir gingen ohne Lärm, verstehst du
Auf der Apsis des Sommerhimmels, wie in der Kirche…
Es war hell und du hast gelesen…
Wir haben die Zeichnungen behalten
Von drei Bleistiften, und die Vögel von blauer Tinte
Die du gemacht hast…
Ah! Marie, du hast so gut gesungen!
Es war zu der Zeit
Als du in der Schule der Schwestern glücklich warst,
Als die Parade alle blassen Blumen
In der Wüste des Sonntags sangen…,
Zitternd
War ich mit dir, alle in Weiß…
Die Orgel sprach im Schatten der Kirche…
Im Glanz während des Tages blau…
Durch die Wunden, die das Buntglas färbten, der Ruf des Blases
Wo eine große Onyx-Hummel schmolz! verfolgte das Feuer
der Kerzen, zu dir waren grau
Durch das Licht und die weisen Katzen…
Während die blasse Stunde vergeht
Ein Tag, in der Dämmerung, vergeht er, vor dem Regen,
entlang der Mauern eines Parks, in dem die Bäume von Schönheit träumen…
Er folgt ihnen lange Zeit, die Zeit vergeht
während die Hände der Nacht sich an alten Mauern hochschleichen…
Aber was beunruhigt dich, während die blasse Stunde vergeht
Wer krümmt sich zu schwarzen Händen von Gittern?
An diesem Nachmittag hat die Ruhe nach dem Regen etwas
Das an das Exil und die Nacht erinnert
Es hört viele Geräusche
Von Blättern überall
Wie ein Feuer, das …
Blätter blitzen. Die Stille
Liebe
Und es vergeht von Gerüchen, wenn sie eindringen
Dass es vergessen hat, dass es andere gab
Und sie machten den Geruch zum Leben …
Mehr danach, ein bisschen von der goldenen Sonne
Ein Blatt, und zwei, und dann alle!
Dann, der neue Vogel, der es als erster wagt
Nach dem Regen
Singt!
Und wie eine duftende Blume aus der Lampe kommt, schalte sie aus
Es erscheint in meinem Herzen das Geschenk eines alten Traums…
Ein schleichender Strahl wieder am Kamm der Mauer,
gleitet zur ruhigen Hand, und wir führen in den Schatten …
Ist es der Regen? Ist es der Regen?
Von weitem, von keinem alten und schwarzen
Verschwindet
entlang der Wände des Parks oder der alten Bäume …
Sonntags
Auf Feldern wie dem Meer, der Geruch von Kräutern,
Ein Wind von Glocken auf den Blumen vor dem Regen,
Von klaren Stimmen von Kindern im Park des regenblauen
Eine düstere Sonne, die sich dem Elend öffnet, alles dort
Vogue auf der Mattigkeit dieses Nachmittags…
Die Stunde des Singens. Es muss süß sein. Die, die mich lieben, sind da…
Ich höre die Worte der Kinder, ruhig wie der Mittag.
Der Tisch ist einfach und fröhlich gedeckt mit den Dingen
Rein wie ein Schweigen von Kerzen hier…
Der Himmel gibt sein trauriges Fieber wie eine Wohltätigkeitsveranstaltung…
Ein großer Tag des Dorfes verzaubert die Fenster…
Die Menschen halten die Lampe, es ist ein Fest und voller Blumen…
In der Ferne spielt eine Orgel ihren honigsüßen Schluchzer…
Oh, ich möchte dir sagen…
Morgendämmerungen
Dass die Morgendämmerung neuen Wind bringt
Und ihn an allen vier Ecken spielt
Mit Nostalgie in den Städten
An Kreuzungen geschmückte Spiegel
Die die alten Sehenswürdigkeiten anziehen
Subtil am Boden der fernen Gräber…
Dass Ratten, die geräuschlos fahren
Von einem Baum zum anderen, aus ihren Gittern
Am Bach, dass die Zeit verging
Durch deinen großen Schatten.
Wenn die Dinge dich ansehen
Genauso schnell wie sie sie ansehen..
Die sich durch sich selbst schrecklich schlecht öffneten
Die Blütenkronen der Metzger
Wo Tropfen des Blutes liegen
Und der Himmel zu dumpfen Schlägen aufgeht
Wo ein Beobachter festmacht und raucht
Von einem Schatten der Nase gegen die Sonne…
Der Mechaniker schließt den Ofen
Wo die alte Asche brodelt
Und den eine Frau wachsam
Mit den Augen des Vaters und des Dieners
An einer Tür, an der der Wind bläst
Blasen ihre Rauchschwaden, die singen
Und das Schwarz der langsamen Hände umhüllen.
Die Morgendämmerung verwirrt den rauen Wind
Im Baum, wo der Mond kämmt
Und sie träumt vom Strand
Bedeckt eine Orybe unten
Wo fremde Insekten zittern
empfindlich wie die Schuppen
auf einer alten Wolke, die schläft.
Es weht – wofür du selbst
ein leises Lied singst, fehl am Platz
wo es eine Frage an Frauen ist,
des Blues, der aufs Land zurückkehrt,
des Versprechens und der Gedichte,
– und worüber dein Herz weint
und weint, wie vor Urzeiten.
Song
Die Hersteller setzen
Für unsere Verwendung die Objekte
Normalerweise – Die Objekte lieben …
Das Geräusch von Kristall erinnerte
Dasselbe an einen flachen Schlaf
Haben sich nicht gestört, haben sich nicht gestört
Menschen – an ihren Wohlstand …
Sie tun es in Mengen
Ohne sich ihrer Schönheit bewusst zu sein
Und um den Umsatz zu steigern,
Unsere kleine Schwester, die Lampe,
Die Lampe, die unsere Umarmungen sieht…
Unsere kleine Schwester, die Lampe
Um die Runde zu sehen, unsere Umarmungen.
Wie die Vergänglichkeit schlief sie
Ohne Lärm, in der Höhlung des grünen Hügels…
Jeden Tag war sie geschlossen
Auf ihrer Rolle und sammelte sich
Und war still wie sie still ist
Ein Bienenstock, ohne das Geräusch des Winters…
Aber es ist die Zeit. Eine kleine
Star Espe und Periklit…
Zur blauen Traurigkeit des Überquerens
Die Fliege bringt ihr Geräusch zum Schweigen…
Und die Lampe macht ihr Licht
Sanft und blass, Farbe der Strände,
Farbe des Weizens, Farbe des Sandes,
Farbe des Sandes der Wüste…
In einem Haus, das sie nicht kennt
Der Abend steigt auf Strahl der Gefahr
Und wartet auf einem Treppenabsatz
Vor einer markierten Tür.
1898
