Das Lied des glücklichen Hirten
.
Der Wald von Arkadien ist tot.
Und ihre alte Freude ist vorbei;
Die alte Welt verschwand, als sie träumte;
Das wahre Grau ist nun ihr gemaltes Spielzeug;
Doch noch immer drehte sie ihren Kopf ohne Rest:
Aber O, ihr kranken Kinder der Welt,
Von allen vielen Dingen, die sich ändern
In dem geliebten Pass tanzend wirbelten wir herum,
Die Melodie ist zerklüftet, was Chronos singt,
Einsame Worte sind sicher gut.
Dort, wo jetzt die Könige im Krieg sind,
Ist das Wort ein Spottwort? – Durch den Rood,
Wo jetzt die Könige im Krieg sind?
Ein eitles Wort ist jetzt ihr Ruhm,
Der stotternde Schüler würde sagen,
Beim Lesen einiger impliziter Geschichten:
Die Könige der alten Zeit sind tot;
Das wandernde Land selbst kann sein
Nur ein plötzliches flammendes Wort,
Der Raum veränderte sich für einen Moment und lauschte,
Mit störenden endlosen Träumereien.
Dann gibt es keine staubigen Taten der Anbetung,
Noch Forschung, auch dies ist wahr,
Hungerte heftig nach der Wahrheit,
Aus Angst all deine harte Arbeit brachte nur hervor.
Neue Träume, neue Träume; es gibt keine Wahrheit.
Genießen Sie in Ihrem eigenen Herzen, Suchen Sie, dann,
Kein Lernen von den Sternenmenschen,
Die mit der Glasscheibe folgen
Die wirbelnden Wege der Sterne, die vergeht -.
Suche, dann, für dieses ist Wahrheit auch,
Kein Wort von ihnen – die Geißel der kalten Sterne.
Hat ihre Herzen in beiden gespalten und gepriesen,
Und Tod ist alles ihre menschliche Wahrheit.
Geh und suche am summenden Meer
Irgendeine verdrehte Muschel, die das Echo beherbergt,
Und an ihren Rändern erzählt deine Geschichte,
Und sie werden zu deinen Tröstern,
Deine Worte, die einen kleinen Augenblick lang bewegt werden,
Zu ihnen müssen sie singen, verschwindend in Mitleid.
Und eine perlmuttfarbene Bruderschaft stirbt;
Für Worte allein sind manche gut:
Singe, dann, für dieses Set die Wahrheit auch.
Ich muss gehen: es gibt ein Grab
Wo Narzissen und Lilien wallen,
Und ich möchte den unglücklichen Faun erfreuen,
Begraben unter der schläfrigen Erde,
Mit fröhlichen Liedern vor dem Morgengrauen.
Tage seines Schreis mit Freude waren gekrönt;
Und wieder träume ich, dass er über den Rasen geht.
Gespenstisch im Tau wandelnd.
Durchbrochen von meinem glücklichen Singen überall,
Meine träumenden Jugendlieder aus dem alten Land:
Aber ach, sie träumt jetzt nichts; träume du!
Für gleich sind die Mohnblumen auf der Stirn:
Träum, träum, auch dies ist Wahrheit.
Der traurige Hirte
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Es war einmal ein Mann, der von seinem Freund La Tristesse genannt wurde,
Und er, ein großer Kamerad, träumte von der Traurigkeit,
Ging mit seinen langsamen Schritten über den Glanz.
Und summenden Sand, wo die Wellen des Windes sich ausbreiten:
Und er ruft laut nach den Sternen, um sich zu neigen
Von ihren blassen Thronen und tröstet ihn, aber sie
In sich selbst lachen und singen sie immer:
Und dann der Mann, der von seinem Freund Traurigkeit genannt wurde,
Er schrie: „Das dunkle Meer, höre meine Geschichte, die erbärmlichste!“
Das Meer fegte über sie hinweg, und sie schrie wieder nach dem Alten,
Mit Rollen in Träumen von Hügel zu Hügel.
Er floh vor der Verfolgung seines Ruhmes.
Und in der Ferne hielt das freundliche Tal inne,
Schrie seine ganze Geschichte den glitzernden Tautropfen entgegen.
Aber keineswegs würden sie es hören, denn sie hören zu,
Die Tautropfen, um den Klang ihrer eigenen Tropfen.
Und dann der Mann, der von seinem Freund La Tristesse genannt wurde.
suchte noch einmal den Strand und fand eine Muschel.
Und dachte: „Ich werde meine harte Geschichte erzählen.
Zu meinen eigenen Worten, die noch klingen, sollten sie senden
Ihre Traurigkeit durch den Hohlraum, das Herz perlte,
Und mein Märchen wieder für mich singen sollte,
Und meine flüsternden Worte trösten.
Und das war’s! Meine Last des Passes kann abfallen.“
Dann sang er leise am Perlenrand;
Doch der einsame Küstenbewohner der einsamen Seewege
Veränderte sich alles, und er sang mit intrikatem Stöhnen.
Zwischen seinem wütenden Turm, ihn zu vergessen.
Der Mantel, das Boot, die Schuhe
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„Was machst du so fair und klar?“
„Ich mache den Mantel der Traurigkeit:
O lieblicher Anblick des Anblicks aller Menschen
Sollte der Mantel der Traurigkeit sein,
In den Augen aller Menschen.“
„Was baust du mit Segeln, um zu fliegen?“
„Ich baue ein Schiff für Traurigkeit:
O schnell auf den Meeren den ganzen Tag und die ganze Nacht.
Segelt der Wanderer Traurigkeit.
Den ganzen Tag und die ganze Nacht.“
„Was strickst du aus der weißen Wolle?“
„Ich stricke die Schuhe von Tristesse:
Leise muss das Geräusch von leichten Schritten sein.
In den Augen aller Menschen der Traurigkeit,
Plötzlich und leicht.“
Der Indianer über Gott
.
Ich ging über den Wasserrand an feuchten Bäumen vorbei,
Mein Geist schüttelte sich im Abendlicht, die Ströme um meine Knie,
Mein Geist schüttelte im Schlaf und seufzte: und sah den Rhythmus der Petze.
Und sah, wie sie aufhörten zu jagen.
Jeder von ihnen jagte in Kreisen und hörte den ältesten Mann sprechen:
„Wer die Welt zwischen Seiner Kluft hält und uns stark und schwach macht.
Ist der ewige Petzer und lebt jenseits des Himmels.
Tränen sind von seinem tropfenden Flügel, Mondlicht von seinen Augen.“
Ich ging ein Stück weiter und lauschte den Worten einer Lotosblume.
„Wer die Welt machte und Ihn regiert, Er würde an einem Stiel hängen,
Für ich bin in Seinem Bild machte, und alles dieses Wort weit.“
Auf einem kleinen Pfad im Schatten hob ein Reh seine Eidechsen.
Es war übervoll mit Sternenlicht und sagte: „Der Himmelstupfer,
Er ist eine Antilope; für wen sonst, betete ich, konnte er
Ein so trauriges und süßes Ding, ein nettes Ding wie mich?
Der das Glas machte und die Verse schrieb, machte meine Federn fröhlich,
Er ist ein monströser Pfau, und er schwebte die ganze Nacht.
Sein Schwanz hing über uns und leuchtete mit Myriaden von Lichtflecken.“
Der Indianer zu seiner Liebe
.
Die Insel träumt im Morgengrauen
Und gute Zweige senken die Ruhe;
Die Pfauen tanzen auf dem glatten Rasen,
Ein Papagei schaukelt auf einem Baum,
Wut auf sein eigenes Bild im emaillierten Meer.
Hier werden wir unser einsames Boot anlegen
Und wandern schon mit gewebten Händen
Leise flüsternd von Mund zu Mund,
Entlang des Glases, entlang des Sandes.
Flüsternd, wie weit weg das unruhige Land ist.
Wie einsam wir unter den Sterblichen sind.
Versteckt unter den getrennten Zweigen.
Während unsere Liebe wächst ein indischer Stern.
Ein Meteor des brennenden Herzens.
Ein mit der Flut, die leuchtet, die Flügel, die glänzen und stoßen,
Die harten Äste, die gebräunte Taube.
Dieses Stöhnen und Seufzen hundert Tage lang:
Wie, wenn wir sterben, unsere Schatten wandern,
Wo die Wacht den schnellen Weg machte,
Mit dampfender Fußsohle durch den schläfrigen Wasserbruch.
Der Fall der Blätter
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Der Herbst ist vorbei die breiten Blätter lieben uns,
Und auf den Mäusen auf den Gerstengarben;
Gelb die Blätter der Vogelbeere über uns,
At gelb die nassen Blätter der Walderdbeere.
Die Stunde der Liebeswarnung hat uns überfallen,
Und müde und heiß sind jetzt unsere traurigen Seelen;
Wir wollen uns trennen, bevor die Jahreszeit der Leidenschaft uns vergisst,
Mit einer Umarmung und einer Träne auf deinem Atem, wenn du fällst.
Vergänglichkeit
„Deine Augen, die nie langweilig waren von meinem einmal.
Sind in Traurigkeit unter hängenden Deckeln gebeugt,
Wisse, dass unsere Liebe zur Warnung ist.“
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ Und dann sie:
„Obwohl unsere Liebe eine Warnung ist, lass uns aufstehen.
Über die Grenze des Sees noch einmal.
Gemeinsam in dieser süßen Stunde
Wenn das müde Kind arm ist. Passion, eingeschlafen ist:
Wie weit die Sterne entfernt scheinen, und wie weit sie entfernt sind
Ist unser erster Kuss, und ach, wie alt mein Herz!“
Nachdenklich gingen sie an den erschöpften Blättern vorbei,
Während er langsam mit seinen Händen sie festhielt, antwortete er:
„Passion hat oft unsere wandernden Herzen ausgemerzt.“
Die Bäume waren um sie herum, und die gelben Blätter
fielen wie märchenhafte Meteore in den Schatten, und einmal
Ein alter und lahmer Hase humpelte über den Weg:
Der Herbst war hinter ihm, und jetzt stehen sie da.
Auf der einsamen Grenze des Sees noch einmal:
Wenn er sich umdrehte, sah er, dass die Blätter abfielen.
In der Stille versammelt, Tau, den sie in den Augen haben,
Auf Brust und Haar.
_ _ _ _ _ _ _ _ _ „Ach, weine nicht“, würde er sagen.
„Dann sind wir müde, für andere Lieben warteten wir;
Der Hass auf und die Liebe durch die Stunden ohne Widerworte.
Vor uns liegt die Ewigkeit; unsere Seelen
Sind Liebe und ein ständiger Abschied.“
Der Wahnsinn des Königs Goll
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Ich saß auf einem gepolsterten Otterfell.
Mein Wort war niedrig von Ith bis Emain,
Und ich schüttelte in Invar Amargin
Die Herzen der Seeleute, die in der Welt in Not waren.
Und ich hielt den Tumult und den Krieg fern.
Von Mädchen und Jungen und Mensch und Tier;
Das Land würde von Tag zu Tag reicher werden,
Das Geflügel genießt die frische Luft.
Und jeder alte Ollave sagte,
Während er seinen Kopf senkte, der erlosch,
„Er vertreibt die Kälte des Nordens“.
Sie werden nicht besänftigen, die flatternden Blätter um mich herum, die alten Buchenblätter..
Ich setzte mich hin, dachte nach und trank süßen Wein.
Ein Viehtreiber kommt aus dem inneren Tal,
Schreit, die Piraten entwässerten seine Schweine.
Seine Männer zu füllen schnabel-dunkel.
Ich nannte meine Männer Flaschenbrecher
Und mein Wagen bruyant-frech
Des fließenden Tals und des Ufers Glen;
Und unter dem Blinklicht der Sterne
Auf die Piraten des Grundes fallen.
Und Glut in den Schluck Schlaf werfen:
Ihre Hände verdienten eine goldene Torque.
Sie flüsterten nicht, die Blätter flatterten um mich herum, die alten Buchenblätter..
Doch langsam, wie ich schrie schwenkend
Und in den brodelnden Schlamm getrampelt,
In meinem Geist, der am stärksten wuchs
Ein wirbelndes, wanderndes Feuer:
Ich stehe auf: Scharfe Sterne leuchteten über mir,
Um mich herum leuchten die scharfen Augen der Menschen:
Ich lachte laut und eilte.
Über das steinige Ufer und das rustikale Heu;
Ich lachte, weil die Vögel vorbeigeflattert waren,
Und das Licht der Sterne wurde zu Schatten, und die Wolken flogen hoch,
Und das Schilf flatterte und das Wasser rollte.
Sie werden nicht flüstern, die Blätter fliegen um mich herum, die alten Buchenblätter..
Doch nun wandere ich durch den Wald
Wenn der Sommer die goldenen Bienen verscheucht,
Oder in der Einsamkeit des Herbstes
Die leopardenfarbenen Bäume aufgehen.
Oder wenn entlang der Winterhalme
Die Kormorane auf den Steinen zittern.
Der graue Wolf wusste mich; durch ein Ohr
Ich leite entlang der Hirsche des Waldes;
Die Hasen ziehen an mir vorbei und wachsen mutig heran.
Sie waren nicht still, die Blätter fliegen um mich herum, die alten Buchenblätter.
Ich ging eine kleine Stadt hinauf
Die im Erntemond einschlief
Und ging mit der Fußspitze auf und ab
Verwöhnt, an der Melodie der Umstände.
Ist mir gefolgt, die Nacht und der Morgen.
Das gewaltige Stampfen der Füße,
Und sah, wer dieser Strahl Tympanon alt.
Auf den Sitz des Eingangs hinabsteigt.
Und langweilte ihn zu Wald mit mir;
Von irgendeinem unmenschlichen Elend
Unsere verheirateten Stimmen trollten wild.
Sie werden nicht fallen, die Blätter flattern um mich herum, die alten Buchenblätter.
Ich sang, wie, wenn die Arbeit des Tages endete,
Orchil schüttelte sein langes, schwarzes Haar.
Er verbarg die sterbende Sonne
Und es geht um eine Übergabe den schwachen Geruch durch die Luft.
Als meine Hände von Faden zu Faden gingen
Er erlosch, mit dem Klang wie der fallende Tau,
Den Wirbel und das wandernde Feuer
Doch erhöht ein Bissen ulalu
Zu der Art der Fäden sind zerrissen und wieder.
Und ich musste durch Wald und Hügel wandern
Durch den heißen Sommer und den kalten Winter.
Sie werden nicht fallen, die Blätter, die um mich schweben, die alten Buchenblätter.
Abwärts von den Gärten von Salley
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Ich habe mich in den Gärten von Salley niedergelassen, meine Liebe und ich habe sie getroffen;
Sie ging mit kleinen, schneeweißen Füßen durch die Gärten von Salley.
Sie schlug mir vor, dass ich mich leicht verlieben sollte und dass die Blätter am Baum wachsen sollten;
Aber ich, jung und dumm, würde nicht mit ihr einverstanden sein.
In einem Feld am Ufer stand meine Liebe und ich.
Und auf meine geneigte Schulter legte sie ihre schneeweiße Hand.
Sie schlug mir vor, die Liebe leicht zu nehmen, dass das Gras auf den Schwellen wachse;
Aber ich war jung und dumm, und jetzt bin ich voller Tränen.
Die Meditationen des alten Fischers
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Du schwimmst, doch du tanzt an meinen Füßen wie Kinder im Spiel.
Doch du scheinst und schaust, doch du schnurrst und schwingst;
Im Juni, der wärmer war als sie, waren die Wellen grauer,
Als ich ein Junge war, hatte ich nie eine Wunde in meinem Herzen.
Der Hering ist nicht in den Gezeiten, wie sie alt waren;
Meine traurige! für viele ein Knacken gab die Reuse in den Wagen.
Der den Fang in die Stadt Sligo zum Verkauf brachte.
Als ich ein Junge war, hatte ich nie eine Wunde in meinem Herzen.
Und ach, du stolze Jungfrau, du bist nicht so gerecht, wenn ihr Ruder
Auf dem Wasser gehört wird, so wie sie sind, die Stolzen und die Außenseiter,
Die Rhythmus am Vorabend durch die Netze am Ufer der Teddybären,
Als ich ein Junge war, ohne eine Wunde in meinem Herzen jemals.
Die Ballade von Vater O’Hart
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Guter Vater John O’Hart
In Straftagen ging aus
Zu einem Shoneen, der freies Land hatte
Und seine Schnepfe und seine Forelle sauber.
Aus Vertrauen würde er Johns Grundstücke nehmen.
Sleveens waren sein ganzes Rennen;
Und er gab sie als Mitgift für seine Töchter,
Und sie heirateten draußen an ihrer Stelle.
Aber Vater John ging nach oben.
Und Vater John ging hinunter.
Und er trug kleine Löcher in seinen Schuhen,
Und er trug große Löcher in seinem Gewand.
Jedermann liebt ihn, nur die Glänzenden,
Die die Teufel bei den Haaren hatten,
Von den Ehefrauen, und den Katzen, und den Kindern,
Zu den Vögeln im Weiß des Himmels.
Die Vögel, damit er ihre Käfige öffnet
Wie er, hinauf und hinab;
Und er sagte mit einem Lächeln: „Hat er jetzt Frieden“;
Und er kam seinen Weg mit einer Runzel.
Aber wenn, wenn jemand stirbt
Die Keeners kamen heiserer als die Rooks,
Er bat sie, mit dem Jammern aufzuhören;
Denn er war ein Mann des Buches.
Und das waren Johns Werke,
Als, weinend Punkt für Punkt,
Die Menschen kamen in Coloony an;
Dafür starb er, als er vierundneunzig war.
Es gab kein menschliches Wimmern;
Die Vögel von Knocknarea
kamen stöhnend an diesem Tag.
Die jungen Vögel und die alten Vögel
kamen hart und traurig geflogen;
Stöhnen in Tiraragh,
Stöhnen in Ballinafad;
Stöhnen aus Inishmurray,
Noch blieben sie, um zu beißen oder zu fressen.
Dieser Weg war allesamt verpönt
Die die alten Bräuche ausgraben
